Он понимал, что злится сейчас не на эту девушку, — отстаивающую, наверное, что-то свое — сокровенное, — а на Жанну, обманувшую его, покинувшую его без единого ответа на вопросы, которые весь этот год он вынашивал в своей больной уставшей душе.

— Хотите, Оля, я подскажу вам более действенный способ? Может быть, лучше пойти по другому пути? Не помогать хорошим и несчастным, а начать убивать тех, кто делает этих людей несчастными? Да, да! Что вы так смотрите? Убивать тех, кто поступает подло, кто обижает слабых, ворует, не делится! Очистить от них землю! Вы знаете, что женщина, которая подарила вам этот дом, так и поступала — убивала плохих людей? Она была преступницей, убийцей, но действовала из тех же побуждений, что и вы — хотела сделать мир лучше.

Она слушала его, широко раскрыв глаза, и в этих глаза Миша видел дрожащее пламя свечи, и это напоминало ему о других глазах, и злило еще больше.

— Если это правда, — сказала она и в сердцах отшвырнула стул, — если правда то, что вы говорите об этой женщине, — я не останусь здесь. Уеду. Утром уеду.

— Глупости все это, — устало проговорил Миша, — человек самого себя не может сделать лучше. Где уж ему с другими справиться? То, чем вы занимаетесь — ерунда, гордыня, которая ведь тоже считается грехом. Выходили бы лучше замуж, рожали бы своих собственных детей. Мать — вот главное предназначение женщины. Не с миром воевать, не с чужими детьми возиться, а своих воспитывать. И воспитывать как надо, как положено. А, что с вами говорить? — махнул он рукой. — Разве вы поймете?

Он с вызовом посмотрел на нее и негромко добавил:

— Хотя вы правильно делаете, что своих не рожаете. Зачем плодить себе подобных? Разводить нищих, которые потом, так же как и вы, будут ходить с протянутой рукой?

Она не отвечала, только смотрела на него. И этот ее взгляд — словно она видела перед собой жабу или мокрицу — болезненно раздражал, словно в незажившую рану безжалостно тыкали палкой с заточенным острием.

— И не вздумайте мне звонить. И приходить ко мне не смейте, — повторил он напоследок, — благотворительностью я не занимаюсь, и заниматься не буду! Я лучше себе еще одну машину куплю! Или проститутке заплачу за ночь!

— Вы сейчас на Аркадия Сенина похожи, — вдруг сказала она, — как будто это не его убили, а вас. Вас, Михаила Плетнева, порядочного, хорошего парня убили, а он, подонок и мерзавец, остался жить. И стоит сейчас передо мной.

Его передернуло, судорожным ознобом свело руки и ноги. Он встряхнул головой, словно пытаясь сбросить с себя ее тяжелый взгляд, и сказал, криво улыбаясь:

— А хотите, я вам заплачу? За ночь? Всего один раз, и вы сможете купить своим подопечным пару мешков муки! Ну, соглашайтесь! Ведь вы ради них на все готовы, а я утолю свой сексуальный голод.

— Пошел вон, — хрипло сказала она и отвернулась.

И он пошел. С этой прилипшей к губам кривой улыбкой, от которой самому было тошно. Долго плутал по деревне, путаясь в переулках, потом вышел к шоссе, ведущему в город, и еще около часа шагал по обочине, подставив опущенную голову холодному моросящему дождю. Занимался осенний рассвет. Небесный свод, окаймленный по линии горизонта черным кружевом леса, понемногу светлел, становясь прозрачнее. А он все шел и шел, и был противен сам себе. Как никогда в жизни.

Наконец рядом с ним остановилась машина. Женщина лет сорока пяти, короткой стрижкой и быстрым говорком остро напомнившая ему маму, отвезла его в медленно просыпающийся город, нахохлившийся мокрыми крышами домов, словно взъерошенный воробей, безропотно ожидающий неотвратимо надвигающиеся холода.