– Из самой Москвы? – не поверил тощий. – Из столицы?

– Из нее самой, – подтвердил Гришин, садясь на лавку.

Рябой амбал покосился на него, недовольный самоуправством, но пока промолчал, с ленцой потягивая пиво. Гришин достал сигареты.

– Устал, пока дошел. Попутка-то сюда не пройдет, только до поворота.

– А чего шел-то? – спросил Клоп. – В Москве, что ли, свалок мало?

– Хватает. Только на них не так интересно, как здесь…

– А что здесь такого особенного? Мусор, что ли, какой другой?

– Мусор везде одинаковый. Люди вот только разные…

– Чем же так? – понимая, что гость пришел неспроста, пытал Клоп.

– Да вот появляются, пропадают… Мне в газету звонил мой друг, тутошний журналист, рассказывал интересные вещи. Дескать, мертвых сюда привозят, хоронят их тут… Ничего такого не слыхали?

Морпех быстро глянул на Клопа, качнул головой. Тот мигнул, мол, все в порядке, внимательнее глянул на Гришина, изучая его сверху донизу, как под микроскопом. Вид у Гришина был подходящий: поношенные джинсы, джинсовая рубаха, кроссовки, сумка через плечо. На щеках – щетина, лицо усталое, плечи сутуловатые… Типичный писака.

– Так ты журналист, значит? – спросил Клоп, облизывая губы.

– Ну да… А что, надо удостоверение показать? Так я могу…

– Нам это ни к чему, мы людям верим. Дык чего тебе друг говорил?

– Да разное… – пожал плечами Гришин. – Говорил, привезли сюда ночью трупы, какие-то «черные люди», парня и девушку, хотели тут их похоронить, а девушка сбежала, он ее в больнице нашел. Говорил, что материал в нашу газету напишет супер… А потом вдруг пропал, и все. Я ему звоню – не отвечает, телефон отключен. В запой ушел, не иначе. А шеф уже запал на эту информацию, надо, говорит, выяснить, что там и как. Вот в срочном порядке меня сюда и бросил. А мне оно надо, лазить по этим залежам? – он выдохнул сигаретным дымом, хмыкнул. – Но раз уж я тут, надо хоть что-то узнать. Ничего такого вы не слыхали, мужики? Я заплачу для интереса, вы не стесняйтесь…

Клоп снова облизнул губы. Пятьсот запросто заработанных рублей были им уже потрачены – вчера гульнул в городе на одной малине. Он посмотрел по сторонам. Вот же посыпались журналисты. Менты еще тут бегали, выспрашивали про покойничка. Дурные, да он уже так глубоко запрятан – хотел бы, не найдешь. А может, и этот из ментовки? Клоп еще раз пристально на него глянул. Да нет, не похож. Человек как человек, сидит, курит. Еще узнает чего от этих копателей, они народ гнилой, могут за бабки и развязать язычища. Опять же, денежки мимо кармана уйдут. Так не годится… Надо отвести его к Седому, решил Клоп. Тот пусть и разбирается. Ежели что – и его вслед за дружком отправить. Все одно менты тут ничего не найдут. Барахлишко опять же пригодится, чай, сумка не пустая, из Москвы-то приехавши.

– Тут чего говорить? – сказал Клоп. – Чужих много ходит, а нам это ни к чему. Ты как, пройтись маленько не против? Тут недалече.

– Можно и пройтись, раз недалеко, – ответил Гришин. – Был бы толк.

– Толк будет, – успокоил его Клоп. – Пойдем тогда, чего ждать?

Гришин повесил на плечо сумку и вслед за Клопом двинулся к лесу. За ним тяжело шел Морпех, и Гришин почувствовал себя неуютно. Тощий был ему нестрашен, такого плевком пришибить можно. Но этот рябой парень очень опасен. Если приложится – мало не покажется.