– За исполненные желания.

– Насчет оплаты за желания речи не было.

– Тем не менее.

– Исключительно ради любопытства, о каком роде оплаты мы говорим?

– Вы зароете тело.

– Прошу прощения?

– Помните желание номер три?

Мой босс умирает ужасной смертью.

– Черт.

Мужчина сует руку в карман пиджака, извлекает фотографию и протягивает мне. Это мой босс, Эдвард Оглторп, с пулевым отверстием между глаз. Я ни разу в жизни не видел труп, если не считать моей бабушки, и у нее в голове не было дырки от пули.

– Может, подделка, – говорю я.

– Довольно скоро у тебя будет возможность проверить самому.

– Как это?

– Я же сказал: сегодня ночью ты его закопаешь.

– Я вам не верю.

– Разве ты не получил билеты в первый ряд на сегодняшний концерт Спрингстина? Разве ты сегодня не трахал Джинни Кидвелл? Разве ты не держишь в руках портфель с миллионом долларов? На твоем месте я бы поверил.

Я действительно не сомневаюсь, но все мои силы уходят на сдерживание тошноты. Содержимое желудка просится наружу, а в ушах – странный звон.

– Вы убили моего босса?

– Нет, его убил ты. Своим желанием.

– Но… Я просто пошутил! Я не предполагал, что кто-то на самом деле его убьет!