- Там работать придется с людьми и не дай бог, вам там оступиться. Это ваш последний шанс. Не справитесь - либо мы уберем, либо... это сделают другие.

ЧАСТЬ ВТОРАЯ

Прошел год.

Нудный, молодой голос, заполнил большой зал аэропорта, из многочисленных динамиков.

- Граждане пассажиры, начинается посадка на рейс 1117 МоскваВладивосток.

Потянулся поток людей к пропускному пункту. Я стараюсь пройти последним. Толстый майор стоит у рамы, держа руки за спину, и посматривает, как действуют его подчиненные.

- Товарищ майор, - обращаюсь к нему, - я лейтенант Барсов.

Он насмешливо переводит на меня взгляд. Действительно, вид у меня неказист. Синие джинсовые брюки, черная ветровка, натянутая на полосатую рубашку.

- Ну и что?

Ярость охватывает меня. Эти, сволочи, из управления только за час до посадки, предупредили, что поменялся начальник пропускного пункта.

- Меня просили сообщить, что бы вы запомнили меня и смогли всегда пропускать, без права проверки.

Майор настораживается и уже меняет выражение лица.

- Ваши документы.

Я вытаскиваю красную книжечку.

- Так вы, подсадной...?

- Наверно, не надо об этом сообщать всем.

Майор оглядывается.

- А никого нет, все ужу ушли.

- Что бы я полетел этим рейсом, вы задержите самолет?

- Ах, да. Я вас запомнил. Пропустите его мимо рамы, - кричит он милиционеру у столика, нарушая все законы конспирации.