***

Когда я наконец возвращаюсь домой после затянувшихся выходных со Снэком, меня не встречают у двери. Нет, Генри сидит на диване, пьет, я уверена, какое-то претенциозное крафтовое пиво ручной работы из пинтового стакана, стучит по своему ноутбуку и смотрит какой-то эпизод в сети Esquire. Он едва поднимает глаза, когда я вхожу.

— С возвращением. Почему задержалась в Даунерс-Гроув?

Я не ожидала, что он будет таким прямолинейным, но не чувствую, что он злится. Он все еще не смотрит на меня. На самом деле он ведет себя так, как будто это просто обычный поздний вечер, а я не уезжала почти на четыре дня.

— Эм, я тусовалась со старым другом.

— Старым другом?

— Да. Маркус Снэкенбург.

— Снэк?

— Да.

— Ну, я бы сказал, что он больше, чем старый друг, не так ли? — Он наконец перестал печатать и смотрит, как я снимаю пальто и убираю свои вещи.

— Эм… да, — бормочу я и отворачиваюсь, делая вид, что ищу что-то в своей сумочке. О Боже, он знает! Откуда он может знать? Насколько я виновна? Я живу на Среднем Западе, но прямо сейчас я далеко, лежу на пляже вины с песчинками, сделанными из вины. Вода, состоящая из чувства вины, плещется у моих ног. Когда кажется, что, ситуация не может стать еще хуже, гигантская морская волна вины неожиданно обрушивается на меня, заливая чувством вины. Я должна чувствовать вину. В этот момент все, что у меня есть, — это чувство вины. Вина, которую я активно игнорировала все выходные.

— Он твой лучший друг, верно? — Генри пожимает плечами.

О, слава Богу. Он не знает. Я должна сказать ему. Не могу придумать с чего начать разговор. Это все кажется таким неправильным. Или так оно и есть? Потому что, ну, на самом деле я не говорила, что мы настоящая пара. Последнее, что он сказал перед тем, как я села в поезд домой, было то, что он скоро увидит меня… очень скоро. Это не обещание будущего. Не то чтобы у меня есть или действительно были какие-то обещания от Генри.

Генри продолжает говорить, в то время как мой мозг — и сердце, если я говорю правду — вернулись к Снэку на чердак над кафе, заново переживая нашу ночевку.

— Я так и думал, учитывая все те истории, о которых ты мне рассказывала, когда были детьми.

Когда я прохожу мимо дивана, Генри протягивает руку и тянет меня вниз, чтобы поцеловать в губы. Вуки громко рычит на него из моей сумки в знак протеста. Поцелуй — это автоматическое, продиктованное поведение, лишенное смысла. Мне ясно, что я не испытываю к Генри тех чувств, которые испытываю к Снэку. Тем не менее, я нахожусь с ним в каких-то отношениях.

— Да. Он мой лучший друг.

Вуки озвучивает свое возражение против моего заявления низким, раздраженным лаем.

— О, извини, приятель. — Я вытаскиваю Вуки и утыкаюсь в него носом, извиняясь. Он лижет меня в знак согласия.

— И ты! Ты, маленький меховой мальчик с обезьяньим личиком, ты мой самый лучший, самый лучший друг.