Я боялся на него смотреть. Боялся не сдержаться, наговорить или сделать лишнего. Боялся потерять контроль.

Правильно боялся. Я словно перенёсся на тринадцать лет назад и видел перед собой самовлюблённого, напыщенного мальчишку, избалованного подростка. Он улыбался своей мерзкой улыбочкой.

С этой улыбочкой он сидел в кабинете ректора пока отчитывали его отца. Знал, что ничего и никогда ему не сделают. Только пальчиком погрозят.

-Что ты взбеленился? Как собака на сене! Я лишь добавил немножко пудры, чтобы девушка расслабилась.

Пудра. Пудра на мозги. Так мы это называли, пока учились в академии.

Когда не хотелось тратить время на окучивание очередной девицы, мы часто добавляли немного ментальной магии. Чуть-чуть. Чтобы девочка расслабилась, чтобы вожделела и захотела. Чтобы не сопротивлялась. Воздействие быстро проходило, следы никто и не искал. Какая девица, проведя весёлую ночку пойдёт на обследование к магу?.

Я никогда бы не подумал, что взрослый мужчина, аристократ, может использовать подобные приёмы. Мне казалось, что все они остались в детстве, как и остальные неблаговидные поступки, которые осознаёшь уже повзрослев.

Вдох-выдох. Я уже не подросток. Я умею себя контролировать. Вход-выдох.

- Откуда здесь эта красотка? Где делся барон?

- Почему она тебя интересует? — Вдох-выдох.

- Ты серьёзно? Меня интересует-как тебя это не интересует. Я конечно понимаю, любовь и всё такое. Но ты серьёзно? Предпочитаешь сорняк-ромашку садовой розе? — Плевать, что он думает. Но как посмел влиять на разум Анны?! Что он ей навешал? Моя девочка смотрела на меня абсолютно стеклянными глазами. Глаза, минуту назад смотревшие с болью, горечью и отчаянием, не выражали ничего. Вот это страшно. — Всё же дрянная кровь даёт о себе знать, да друг?

Спасибо. Друг.

Никаких вызовов. Никаких поединков. Просто кулаком по лицу. Ты, друг, сам дал мне повод. Хотя мне глубоко плевать на чистоту моей далеко не графской крови.

- Ополоумел? — Закричал он, сжимая рукой нос, пытаясь сдержать текущую из него кровь. — Бешеный!

- Мэтью. Я оказал тебе услугу, сообщив о сломанном ошейнике тебе, не полиции. Ты приходишь в мой дом. Оказываешь влияние на мою гостью. Говоришь о неблагородстве моей крови. Чего ты ждал Мэтью? — Я вкрадчиво и спокойно спрашивал его. В принципе, всегда говорю спокойно после драки. — Не ждал же ты, что я спущу тебе это?

- Крэнтом! Ты дворянин, ты граф!

- Именно поэтому в моём доме так вести себя нельзя. Ты предпочёл бы не удар в нос, а вызов на поединок? Как граф и маркиз? Ты не забыл, откуда я приехал? Сколько бы маркиз, разнеженный в салонах выстоял против графа, ещё вчера тренировавшегося днями на пролёт? — Мэтью сел в кресло, всё так же держа голову запрокинутой. Я устроился на диване напротив. — Ничего не изменилось Мэтью. Я всё тот же Крэнтом. И всё так же чтобы поговорить, мне сперва нужно подраться.

Мэтью молчал, в гостиной царила тишина. Я смотрел на маркиза и мои мысли настойчиво крутились вокруг того, как часто Эука и подобные ему баловни прибегают к ментальной магии на простых людей? Чтобы сбить цену на зерно, повысить налог на своей земле, без шума взять понравившуюся девушку?

В каких ещё ситуациях слово дворянина таких, как он ничего не стоит?

Что происходит с его и другими псами, что их артефакты выходят из строя?