Что произошло пятого декабря? Кто жертва? Как к этому причастен Тимур? И зачем вообще Слава начал со мной встречаться?

Вопросы. Вопросы. Вопросы.

Мою голову в очередной раз разрывали сплошные вопросы.

Наконец примерно через час вернулся Слава. Привычно подошёл к матрасу, на котором я устало сидела, потрогал мой лоб и неожиданно спросил:

— Доведение до самоубийства это какая статья?

— Что? — ошарашенная вопросом, переспросила я.

— Отвечай, — угрожающе нахмурился он.

— Сто десятая УК РФ, — так же жёстко ответила ему я, совершенно не понимая смысла странного вопроса.

— Отлично, значит с тобой всё в порядке, — в момент подобрел он. — Вытяни руки.

— Зачем? — снова не поняла я.

— Вытяни руки, — вновь нахмурился человек, совершенно не терпящий непослушания.

Вытянула, успокаивая себя лишь мыслью о предстоящей встрече с Тимуром.

И тут случилось нечто, невероятно меня удивившее и заставившее истерично рассмеяться. Слава начал бережно надевать на меня чёрные наручники… с мехом. Такой диссонанс с образом сумасшедшего похитителя вызвал у меня порыв неудержимого веселья. Я самым наглым образом начала хохотать, ибо выглядело это до абсурда смешно — если бы не было так до боли печально.

— Наручники с мехом?! Ты издеваешься?! — выдала я, отдышавшись, спустя пару минут.

— Просто забочусь, — по-прежнему хмуро выдал он.

— А-а-а. Это у тебя забота такая, получается? Наручники с мехом, но при этом НАРУЧНИКИ? Предоставил мне жилплощадь, только в холодном подвале с обшарпанными стенами. Даёшь возможность увидеть свет исключительно при полнейшем послушании. Такая у тебя, Слава, забота получается? — я внимательно смотрела в когда-то небесно-голубые глаза. — Всё так? Я ничего не перепутала?! — пыталась я всё же выбить из него хоть каплю адекватности. Напрасно.

Слава попросту дёрнул наручники на себя, заставляя меня подняться и направиться следом за ним. Мы шли вдоль длинного еле освещённого коридора буквально пару минут. Где-то были слышны отголоски капающей из труб воды и завывал прохладный утренний ветерок. М-да, картина напоминала очередной сюжет из фильма ужасов, в котором мы с Тимуром несчастные заложники. Наконец мы свернули направо. Вдоль очередного длинного коридора начали появляться закрытые двери. Прошли первую. Вторую. Третью. Четвёртую. Оставалась самая последняя — пятая. Ну конечно! Снова эта чёртова цифра ПЯТЬ! И откуда у Славы такая любовь к ней?

Он усмехнулся, явно умудрившись прочитать мысли о пятёрке на моём лице, затем потянулся открыть дверь, сжимая в левой ладони мои руки в наручниках.

Щелчок. Сердце забилось чаще. Поворот ключа, и заскрипела ржавая дверь, открывая моему взору пренеприятнейшую картину.

Слабоосвещённое, отделанное белой плиткой помещение жутким образом контрастировало с теменью в коридоре. Однако это были сущие мелочи по сравнению с… Тимуром, лежащим без сознания на полу.