– Власть звука! – прокричала Рамуте и проснулась.

Телефон трещал, по радио играло что-то похожее на Баха, что именно – Рамуте не удалось определить. Она потянулась за телефоном, увидела незнакомый номер.

– Алло.

– Рамуте, доброй ночи.

– Кто это?

– Не мог ждать до утра. Ты должна приехать и посмотреть.

– Не понимаю. Кто это?

– Это Валентин. Я закончил. Приезжай. Я обещал, что ты первая увидишь Подонка с дырявым ртом.

– Валя? Откуда у тебя номер моего телефона?

– Приезжай, – прохрипел художник и прервал вызов.

Рамуте посмотрела на время. И что это было?

Она потерла ладонями лицо, отгоняя дремоту. Встала, выглянула в окно. Вспомнила, что Валентин пишет картину кровью, вспомнила о своем сне – и ее передернуло.

– Я схожу с ума?

Она окончательно проснулась и помчалась в туалет. Ее стало рвать. Что-то похожее на музыку Баха прервалось, и в приемнике зашипели помехи. Эфир закончился. За окном была глубокая ночь.

– Пошел ты, – процедила она сквозь зубы и добавила номер художника в черный список. – Скотина. Откуда у тебя номер моего телефона?