– Ведьма!

– Ведьма!

– Тварь! – взревела толпа.

Уродливые люди в засаленных одеждах, с испачканными лицами тыкали в Рамуте кривыми пальцами. Смотрели, разглядывали, похотливо пялились на свою беззащитную жертву обезумевшими глазами. Кричали. Требовали смерти. Требовали крови. Скалились своими зловонными ртами, полными кривых гниющих зубов. Ненависть, переполняющая их существо, вырывалась.

– Сжечь ее!

Люди выплевывали вместе с собственной желчью брань и слова проклятий. Их рев слился в один протяжный гул:

– Сжечь ее!

– Сдохни!

– Убить!

Рядом стоял Валентин. Чертов художник ухмылялся. На нем блестели лакированные туфли, переливался черный свадебный смокинг. Выглаженная белоснежная рубашка и бабочка… та самая бабочка, которую Лина лично завязала на его шее. Валентин посмотрел на нее, затем на часы в телефоне. Сверил время по солнцу и убрал телефон в карман.

Он вместе с ними.

Он и Руслан, любимый муж Лины, на их стороне.

Рамуте закричала. За что? Что она им, что ему сделала? Почему Руслан решил ее казнить?

Валентин не ответил. Он ее не услышал.

Она еще раз безуспешно попыталась перекричать толпу.

Руслан взял ржавое ведро, зачерпнул доверху, поднес и подлил масло в огонь.

– Да! – завопили люди, восторгаясь вспыхнувшему костру.

– Вот так!

Рамуте попыталась разорвать веревки, вырваться на волю.

– Так ее!