Я сижу в комнате, которую с большой натяжкой можно назвать кабинетом. Глазу не за что зацепиться. Два стула и голые стены. Ни шкафов, ни книжных стеллажей, ни рабочего стола. Окно… ну, скорее, не окно, а вмонтированный в кладку экран, транслирующий речку, поле и зубчатую кромку леса. Каждые пять-шесть минут по небу пролетает одна и та же птица.

Под потолком — квадратный плафон.

Никто не озаботился тем, чтобы приковать меня к стулу или упаковать в обездвиживающие заклинания. Уверены в своей силе? Думают, что я адекватен? Или в комнате присутствуют скрытые механизмы, способные меня остановить? Я ведь и без магии могу завалить человека, если он не закаленный в уличных боях профи.

Гадать можно до бесконечности.

С древнейших времен методы тайных служб не меняются. Неопределенность, психологическое давление. Где я, с кем предстоит разговаривать — ничего не известно.

Браслеты напоминают о бренности всего сущего.

Мои конвоиры действовали тактично. Открыли дверь, приглашая войти. Закрыли. Я даже щелчка запираемого замка не услышал. Впрочем, это не говорит о доверии. Скорее — о том, что в коридоре меня ждут неприятные сюрпризы. В целом, агенты правительственной службы вели себя так, словно ничего не боялись и верили, что я не сбегу.

Ожидание продлилось не более получаласа.

В комнату вошел мужчина лет тридцати — худощавый, низкорослый, в идеально сидящем черном костюме.

— Добрый вечер, господин Невзоров.

Незнакомец пружинящим шагом приблизился ко мне, сел на второй стул и протянул ладонь для рукопожатия. Я решил слегка спутать ему карты.

— Вы не представились.

Даже не дергаюсь, чтобы пожать руку.

— О, — вошедший изобразил забывчивость, — простите меня великодушно. Петр Крафт, начальник отдела межклановой борьбы Департамента Тайных Дел Европейской Московии. Полковник лейб-гвардии в отставке.