— Кто вы такие?

Мой вопрос проигнорировали.

— Браслет с детонатором, — сообщил говнюк справа. — Применишь магию — тебе оторвет руку.

— Или две, — второй браслет присосался к левому запястью. Реплика принадлежала мужику слева. — Регенерировать не сможешь. Металлом затянуться не успеешь.

— Веди себя естественно, — посоветовал тот, что справа. — Мы не собираемся тебя убивать.

— Так какого хрена вам нужно?

— В машину, — голос левого типа стал жестким, колючим.

Я почувствовал ментальное давление.

— Мужики, не борзейте.

Применить магию, чтобы защититься, я не могу. Если верить этим упырям, конечно. Никто не мешает моим конвоирам блефовать. К сожалению, я читал про браслеты, которые используют эти ребята. Гаджеты неомских спецслужб. Редкая артефакторика, в основе которой лежит не пойми что. То ли узоры татуировщиков, то ли научно-технические достижения российских умов. Подавить магию невозможно — никто не придумал устройства, способные блокировать чакры. А вот замутить детонатор, связанный с чувствительными к колдунству датчиками — это пожалуйста, заверните два.

Меня подводят к спорткару.

Усаживают на заднее сиденье.

Рядом устраивается чувак, начавший разговор. Второй занимает водительское кресло. Тачка плавно съезжает с тротуара и срывается с места, разбрызгивая лужи с облаками. По лобовому стеклу мечутся дворники.

Сворачиваем в неприметный переулок.

— Я вхожу в орден демонологов, — нарушаю тягостное молчание. — У вас возникнут проблемы.

— Не возникнут, — бросил через плечо водитель. — Мы из ДПД.

Ага.

Спасибо тебе, Валентин Никифорович.

Следом прокралась дурацкая мысль о том, что в Неоме чрезмерной популярностью пользуются всевозможные Валентины. Директора лицеев, старшие экспедиторы ДПД… Чуть не забыл про Вейл. Других имен, что ли, нет?

— Куда вы меня везете?