Даю девушке поспать, пока солнце не начинает вежливо стучаться к нам в окно. Безжалостно отдёргиваю не очень чистые шторы. Полицейская ворочается и закрывает голову подушкой.
— Тиран! — шипит она. — Белый деспот!
— Мне нравится, — киваю я. — В следующий раз так и называй меня. А то всё “О Боже! О Боже!”. Пф, прошлый век. А вот “белый деспот”? Модно, стильно, молодёжно.
— С хера ли ты такой жизнерадостный? — недовольно стонет она.
— Ну как же? Мы едем на твою малую историческую родину. Собирайся-ка.
— В смысле? — трёт глаза Накомис.
— Всегда хотел познакомиться с настоящим вождём апачей, — ухмыляюсь я.
[1] Художник — Vincent Ying.
Глава 4
— Каких апачей?! — раздражённо шипит девушка и запускает в меня со всей силы подушкой. — Это земли Огла́ла-лако́та!
— Лет триста назад, возможно. Сейчас это земли всякой клыкасто-когтистой погани, моя храбрая П…
— Если ты скажешь: “Покахонтас”, я загоню стрелу тебе в зад. Бронебойную, — мрачно предупреждает она меня.
— Вижу, ты не ранняя пташка, — со смешком замечаю я.
— Кто-то умотал меня вчера по полной, — ворчит она и садится на кровати, полностью обнажённая, но без малейшего стеснения.
— Надо Выносливость прокачивать, — широко улыбаюсь при виде её сонной мордашки. — Тем более “кто-то” стал местным олигархом по части арканы. Сколько ты унесла в своих умелых ладошках? Сто тысяч? Сто пятьдесят?
Вот теперь Накомис еле заметно смущается. Смуглые щёки чуть краснеют.
— Сто семьдесят пять, — наконец, выдаёт она. — И я помню, кто дал мне тот пулемёт.
— Шлёпни меня по заднице и назови Салли! — удивлённо выдыхаю я фразочку покойного байкера Эдди-Секача.
— Ну если ты, настаиваешь, — лукаво улыбается она и походя пытается достать мою пятую точку.