Дед Серёжа довольно усмехнулся — знакомая присказка! Он, кряхтя, переменил положение, пожевал губами и, заранее улыбаясь, понизил голос до вкрадчивого шёпота демона-искусителя:
— «Таракана» сейчас к тебе пошлю, слышь? Не подстрели его сдуру.
— А что? — спросил собеседник и по его интонации дед Серёжа понял, что хитрый кашлюн уже знает ответ и улыбается, заранее пустив слюни. Эх, что-что, а до водки русский солдат всегда охоч был! А то и воевать неинтересно, без допинга, а?
— Перешлю тебе целую фляжку. Ну, и пару капсул… а то ты задрал уже своим кашлем.
— Серьёзно? Ну, браток, ну, уважил…
— Погоди радоваться. Значит так — ты там пулемёт видишь?
— Сейчас… — в ушах хрипло задышали. — Погоди немного… ага, вот он…
Щелчки передёргиваемого затвора, невнятное бормотание. Пауза, шуршание. Дед Серёжа поглядывал на экран обзора — вроде, гамеши притихли. Он активировал последнего «таракана» и проковылял к боковой ячейке. Достав предпоследнюю фляжку он на секунду заколебался — может, всё-таки передать початую, а полную оставить себе? Мало ли что… он-то, всё-таки в командном окопе, а кашлюн метрах в ста впереди, на передовой линии парится. Да и защита там послабее.
Он осторожно почесал ещё не совсем заживший шрам на щеке и мысленно упрекнул себя. Совсем одичал… водку пожалел. Смертнику, такому же, как и сам. Не по-божески, конечно. Машка, узнав такое, со стыда бы сгорела… если бы сейчас жива была. Да только, останься она тогда, в вертолёте, живой, сидела бы сейчас в Укрывище… в Сэйвинге этом… детишек, наверное, лечила бы… и знать бы не знала, что её старый папаша здесь ста грамм человеку пожалел. Перед смертью.
В ушах, запыхавшись, пробормотали:
— Вроде, всё в норме. И даже автоматический режим работает. Слушай, тут за углом один из наших лежит… отвоевался. Ты там не волнуйся, я всё честь по чести… прикрыл его, руки сложил. Он что, из православных был? Крест я ему в руки вложил…
— Лёнька это. Где-то там ещё Сашка-лысый был… да только его клочья только к завтрашнему дню и отыщешь… по запаху.
— Да уж, дёрнули сюда нехило… прямое попадание. Но твой Лёнька почти цел…
— Сам-то, в Бога веришь ли? — спросил дед Серёжа, аккуратно укладывая в контейнер «таракана» фляжку и две капсулы поддержки. С такими запасами самый, что ни на есть, доходяга развоюется — будьте любезны! Лишь бы «суслики» этого «таракана» сходу не накрыли, а то — прощай водочка!
— Мусульманин я… по рождению. Раньше не верил, а сейчас, вот…
— Ясно. Что ж ты с гамешами не пошёл?
Собеседник яростно засопел:
— А что, в гамешах только мусульмане? С такими-то настроениями мы и просрали всё на свете!
— Ладно-ладно, — пробормотал дед Серёжа, заканчивая настройку «таракана». — Горячий какой! И спросить нельзя. Силы побереги. Калиф с духом соберётся — поползут. Эх, докувыркались мы тут! Молиться надо, о душе думать… так нет! Непременно перед смертью напуляться вдоволь, да поубивать всех, до кого дотянулся… Так, слушай сюда, боец! Сейчас «таракана» к тебе направлю: водка, две капсулы, паёк дневной, вода. У тебя там с патронами нормально, а?
— Хоть жопой ешь. Я тут сейчас миномёт пристраиваю. Ну, вот… пяток штук он на автомате выдаст, а там — всё. Режим незнакомый, настроить не могу. Если что — придётся по старинке, вручную…