— Страйкболисты что-ли?

— В том числе.

— Ну ладно, куда направляетесь?

— Домой. Дальше по дороге поворот на посёлок. А вы?

— А мы, передовая машина конвоя.

— Конвоя?

— Да. Вывозим из Москвы беженцев. Точнее кого ещё можно вывезти.

— Куда вывозите?

— По области организовали пункты для приёма беженцев. Старые пионер лагеря, реабилитационный центры, туристические базы и прочее. Наш конвой идёт в центр «Озерецкое», санаторий Минобороны.

— Это за Клином который?

Офицер молча кивнул. Пока они общались военные с помощью БТРа очистили дорогу и потихоньку грузились на броню. Попрощавшись с Николаем майор запрыгнул к остальным и направился вперёд. Николай со своей группой вернулись домой, откуда весь оставшийся день не выбрались.

7 июля

Денис Чамгин.

Никакой помощи. Ни кто на связь не выходил. Телефон попросту не работал, а рация полнилась какофонией голосов, координат, сообщений о помощи и совершенно левыми, не связными по смыслу сообщениями. Солдаты были на грани отчаяния. Да чего говорить, даже сам Денис уже начал опускать руки. Запасы еды стремительно кончались, начинались перепады электричества.

Твари, что поджидали у караулки попрятались, но иногда, сквозь кусты можно было разглядеть какие-то перемещения.

Денис потирая тряпочкой автомат сидел в операторской, где поставив под ноги скамейку сидел оператор Мякиш, и лениво прослушивал радиоволны. Остатки караула сидели по разным углам помещения, кто-то спал, кто-то просто уставился в стену.

— Дэн. Долго мы так протянем? — спросил сидящий рядом Прохоров.

— Не знаю, никого нет, ни кто не отвечает нам.

— Я вот думаю. Может нам все таки попробовать прорваться?

— Пешком? И как далеко мы дойдём?