О том, что Алексея возможно уже нет, я старалась не думать. На Иннокентия Сигизмундовича было жалко смотреть. Он побледнел, на лбу выступил пот. Судорожно выпив таблетки, старик прикрыл ненадолго глаза. Нам обоим нужно было время все обдумать.

— Возможно к исчезновению причастен бывший Василисы, — в конце концов сказала я, — попробую с ним встретиться. Он глава байкер клуба «Богатыри», надеюсь из этого что-то вдет.

— Это может быть опасно, — неуверенно заметил Иннокентий Сигизмундович.

— Я буду осторожна. На публике мне ничего не грозит.

— Давай все же прежде чем идти на риск убедимся еще в одном моменте…

Он замолк, погрузившись глубоко в свои мысли.

— Иннокентий Сигизмундович, в чем вы хотите убедиться?

— В том, что Алексей все еще жив.

Эти слова больно резанули по моей и без того расшатанной нервной системе. Если похитители решились на такой шаг, значит они отчаялись самостоятельно найти иглу и сейчас скорее всего… От осознания происходящего мне стало плохо.

— Каким образом? — спросила я.

— Мы обратимся к гадалке.

Сначала я думала, что старик попросту сбрендил. Не хватало еще тратить время на шарлатанов, но Иннокентий Сигизмундович наставила на своем.

— Уверяю вас, Глафира профессионал своего дела. Экстрасенсорные способности реальны. Мы просто убедимся, что риск, которому вы подвергнете себя стоит свеч, только и всего, — говорил он, записывая мне на листочке имя и адрес.

— Может быть просто позвоним, она разложит там свои карты или еще что и не придется тратить впустую время на дорогу?

— У нее нет телефона. Придется ехать лично… Ну же, не медлите! И непременно позвоните мне, как закончится встреча.

Поверить Иннокентию Сигизмундовичу было непросто, с другой стороны еще несколько месяцев назад я знать не знала о существовании Кощея. Если так подумать, то дар предвидения не такая уж и дикость.

Все еще в сомнениях вперемешку с отчаянием, я тряслась в общественном транспорте и пыталась представить, что же меня ждет. По факту, я не знала что делать дальше. Это на словах встретиться с Ильей Муромцевым было просто, а на деле…

Жила Глафира на окраине города в старой хрущевке. Мне даже показалось, что я попала в прошлое, лет на двадцать назад. Около подъезда самодельная лавочка, дверь без домофона на обычной пружине. Внутри было тепло и пахло подвалом. Помявшись несколько секунд у старой двери, отделанной дермантином и канцелярскими кнопками, я все же нажала на звонок. Послышался чирикающий звук. Шаркающие шаги замерли с той стороны. Дверь открылась.

— Здравствуйте, — сказала женщина лет шестидесяти в чалме, — проходите.

Глафира не задавала никаких вопросов. Я шагнула внутрь. Старая обшарпанная квартирка, не видевшая ремонта со времен распада СССР. Все в ней было знакомо. Такой же паркет елочкой лежал в музыкальной школе, где я училась. Такие же обои кажется были у моей бабушки на кухне в детстве. Вместо дверей — длинные гирлянды лесенкой из фантиков от конфет. Старая лакированная мебель. Люстры с сережками из стекла. Другими словами, эта квартира создавала впечатление, что я когда-то уже здесь была и в то же время находилась впервые.