Пытаюсь вернуться к тому настрою, что был, но ни фига не выходит.

— Будешь теперь прислушиваться, — хмыкает Тимур.

— Не буду.

Буду, блин. Уже прислушиваюсь.

Он поворачивается на бок, лицом ко мне.

— Ты из принципа противостоишь каждому моего слову?

Теряюсь на мгновение, потом усмехаюсь.

— Велика честь. Ты всего лишь друг моего парня, и мы толком не знакомы.

— Давай познакомимся.

Я поворачиваю к нему лицо. Глаза, уже привыкшие к темноте, выхватывают его черты.

— Здесь есть какой-то подвох? — спрашиваю нерешительно. Тимур усмехается.

— Нет.

— Зачем тебе со мной общаться, если я тебе не нравлюсь?

— Почему не нравишься? Нравишься. Даже очень. Ты красивая, сексуальная, сложно тебя не хотеть.

В лицо ударяет краска, а по телу пробегает импульс. Которого не должно быть. Никак не должно.

— Для тебя откровение? — снова усмехается Тимур.

— Ты не должен так говорить, — это все, на что меня хватает.

— Говорить я могу что угодно. Вот делать — нет. Если ты сама не захочешь.

— Не захочу чего?

Тимур молчит, и в этом молчании столько подтекстов, столько смыслов, что и не нужно никаких слов. Я смотрю на его лицо, а внутри какой-то раздрай. Он что, он всерьез предлагает мне?.. Нет, нет, просто издевается. Проверяет? Хочет доказать Ромке, что тот нашел неподходящую партию? Как он меня называл: распутная девчонка без мозгов?