Продукта, который можно продать, по-прежнему не было. Ни нарядных домиков, ни весёлых лужаек. Ничего, что хотели видеть люди, покупая загородный дом. Всё, что мы имели — это красивая излучина реки и… Юлька была права, марсианское поле: глина, КАМАЗы, грязь, строительные катки.
А ещё Ивана, который вдохновенно рассказывал нам про сложную технологию, по которой подняли участок на четыре метра, чтобы обезопасить от наводнений.
— Река — это только на картинке красиво, — объяснял он особенности строительства на затопляемом берегу.
И я искренне зауважала человека, который не просто хотел всучить потребителям дома, а там пусть плавают — не его проблемы, а вложил четверть миллиарда в безопасность и ещё столько же в самые крутые из существующих на рынке коммуникации.
— Ну, что мы имеем? — спросила я у Юльки, когда мы вернулись в офис.
Она закрыла рукой лицо, но ответила:
— Инвестор потратил полмиллиарда рублей, и все коммуникации проложены.
— Вот об этом и будем говорить, — решительно сказала я. — Сделаем для начала самую простую и самую эпатажную рекламу в истории рекламы. Отнеси художникам эскиз, — набросала я на листе, нечто похожее на настроечную таблицу старого телевизора или таблицу для проверки зрения. — Пусть так и напишут: «Здесь мы закопали полмиллиарда рублей, здесь проложили километры коммуникаций, сюда привезли тысячи КАМАЗов грунта» и так далее.
— А вы куда? — удивилась Юлька.
А меня дома ждали кошки: Бордо, Божоле и Шабли, а ещё Елена Сергеевна в больнице.
52
— Может, всё же позвонить Марку? — спросила я у свекрови. Есть ей перед операцией запретили, как и пить, и выходить на улицу, поэтому в одноместной платной палате я сидела в изножье её кровати, а она — привалившись к подушке.
— Я думала над твоими словами, — сказала она.
Это дома она была Железной Еленой, упрямой, волевой, хладнокровной, несгибаемой — больничные стены навевали на неё тоску, страх и беспомощность.
— Если что-то случиться, я хочу, чтобы ты знала, — она отвернулась и уставилась в окно. — Этого никто не знает, но тебе я расскажу. В тот день мы с Женей, моим мужем и отцом Марка, поссорились. Накануне его гибели. Очень сильно. Я ему изменила. И гордо сказала об этом, — она тяжело вздохнула. — Он взорвался. Вскипел. Взбеленился. Я таким его никогда не видела. Орал, что со мной разведётся. И я орала. Из вредности. Потому что у него всегда были другие женщины. Он встречал женщину и просто брал. Для него это было так же естественно, как выпить бокал вина. Для него это было удовольствие, в котором он не считал нужным себе отказывать. Будь то чернокожая жена вождя, которой с ним поделился глава африканского племени, как с дорогим гостем, или врач с полярной станции, которая вырезала ему аппендицит. Это был его способ сказать спасибо, способ выразить восхищение. Если ему понравилась женщина, вставить в неё свой чёртов член, он считал едва ли не своим долгом.
Она сглотнула, перевела дыхание.
— Он не считал нужным это даже скрывать. И считал, что я не имею права ревновать. Он мужчина — и этим всё сказано. Он улетал делать очередной авторский репортаж, порой на полгода, порой дольше, оставлял нас с Марком вдвоём, и ему даже в голову не могло прийти, что я могу поступить так же. Мы — его семья, любил повторять он. Всего три слова: вы — моя семья. И этим для него всё сказано. Семья. Нерушимое. Неделимое. Неприкосновенное. Святое. Жена и сын. А я… — она покачала головой. Вытерла скатившуюся слезу. — Не знаю, зачем я это сделала, — её голос сел. — Ни этот никчёмный роман, ни этот невзрачный мужик мне были не нужны. Он мне даже не нравился. Да, он красиво ухаживал. Да, я за долгие годы снова вдруг почувствовала себя женщиной, даже девочкой, смешливой, смазливой, вздорной, безмозглой. И словно впала в какое-то младенческое слабоумие. Я очнулась, когда этот мужик, пыхтя и потея, на мне кончил. Он не то, что не смог меня удовлетворить — его вялый член даже толком не встал, и на весь половой акт, потратил не больше минуты. Но это была худшая минута в моей жизни. Минута слабости. Минута позора. Минута, что разделила жизнь на «до» и «после». Минута, из-за которой я потеряла мужа. Потеряла всё.
— Он вас не простил? — спросила я, когда она замолчала.
— Он бы простил. Уверена. Даже смеялся бы потом вместе со мной. И мужика бы этого в дом пригласил. И по плечу бы сочувственно похлопал. Он не счёл бы это оскорблением, смахнул как грязь с белоснежного мундира, и забыл… если бы я дала ему такую возможность. Если бы я сказала как есть. Он бы понял. Он был во всех горячих точках планеты, он видел горе, боль, смерть, он знал настоящую цену всему. Цену, что стоит платить и за что. Этот никудышный романчик не тянул и на ломаный грош. Но я упёрлась, как норовистая кобыла и не сказала единственного слова, что он от меня ждал: прости.
Она вытерла глаза.