В окно я видела, как он получил сообщение, достал телефон, посмотрел на меня с недоумением. Потом открыл сообщение и улыбнулся.

«Конечно», — написал он.

На его день рождения четыре года назад мы полетели в Измир.

Пили на рынке ореховый кофе, гоняли голубей у башни с часами, целовались в старинном лифте, где звучала песня Дарио Морено, а потом взяли напрокат машину и по дороге в Эфес до хрипоты пели «Я пьян от любви» на турецком языке:

Иссох я, эх,

От мыслей тех…

Устал я, ох,

Люблю я всё ж…

И согретый майским солнцем живой величественный Эфес раскрывал нам свои тайны.

Мы шагали в обнимку по каменным улицам древнего города, представляя, как когда-то журчала вода в глиняных трубах, как играли в лучах солнца струи многочисленных фонтанов, и город жил: поклонялся Артемиде, смотрел представления с каменных ступеней Большого театра и Одеона, мылся в банях, шуршал книгами в библиотеке Цельса и, вымыв руки и ноги (иначе не войти), грешно стонал от плотских удовольствий со жрицами любви слева от библиотеки.

— А это первая в мире реклама интимных услуг, — показал Марк под ноги на плиту с отпечатком стопы. — Во-первых, указывает направление, где находится публичный дом, ну как сейчас в торговых центрах на пол клеят цветные следы. А во-вторых, в бордель пускали только мужчин, размер стопы которых не меньше «образца».

Он поставил рядом ногу в сандалии.

— Тебя бы пустили, — улыбнулась я.

Хотя, отдать должное древним жрицам, запросы у них были нехилые.

Древний город очаровывал и вдохновлял. Мы вернулись влюблённые в друг друга, как никогда прежде. Влюблённые, голодные и счастливые.

«Люблю тебя» — написала я сейчас.

«И я тебя. Всегда» — написал Марк и улыбнулся.

Счастливые не пишут бывшим.

Счастливые пишут любимым.