— Стрелять умеете? — спросил я у девушек.

Коротко стриженная отрицательно покачала головой, зато вторая решительно выбралась из салона и подхватила с камней Калашников. Проверила магазина, передернула затвор и поставила на предохранитель.

— Я умею. У меня отец прапорщик. С восемьдесят первого года в Афгане. Вроде где-то на севере этого района его часть стоит.

Смутные подозрения закрались мне в душу. Да и черты лица у девушки были как будто знакомыми.

— Прапорщик? — задумчиво переспросил я, потом поинтересовался. — А как фамилия?

— Моя?

— Папина.

— Лось, — ответила она и зачем-то добавила. — Такая вот фамилия.

Ах, ты ж черт!

Ну, теперь-то понятно, почему наш старшина с такой решительностью и рвением поперся в горы искать выживших, несмотря на то, что не было приказа. Там его дочь… И произошло это сразу после того, как раненый Васильев сообщил нам, что на борту второй вертушки были гражданские геологи, да еще и женщины…

Старшина. Михаил Михайлович… Как отца я его, наверное, не понимал, ведь со своим ребенком я не виделся уже много лет и отцовские чувства задубели, будто смола на морозе. А вот как военного я его хорошо понимал. Ну, кто еще им тут поможет? Тот факт, что я случайно наткнулся прямо на место аварийной посадки, само по себе огромное везение. Без карты, потеряться в этих горах проще простого, особенно если навыков ориентирования на местности нет.

Опоздай я на полчаса, или выбери не то направление… Да если бы я те сигнальные ракеты не заметил, а просто проехал бы мимо, их бы уже перебили бы, а женщин вели в плен. И хрен бы их кто этих скалах смог бы найти.

— Хорошо… — кивнул я, затем посмотрел на лейтенанта. Тот выглядел неважно, но был готов рискнуть.

— Тогда берем раненого, документы и все ценное и уходим отсюда! — скомандовал старлей. — Две минуты готовности. Надеюсь, получится.

Геологи схватили какие-то сумки с документами — уж они-то душманам точно не нужны. Если, конечно, там не координаты местонахождения источников нефти. Их можно выгодно продать тем же американцам, ведь нефти на Востоке много. Афган, не самое подходящее место, но тоже сойдет. Впрочем, это мелочи. Гораздо более ценно захватить русского военного летчика, а тем более военного советника.

Я взглянул на раненого — пожилой мужчина, в гражданской одежде.

— Кто это? — спросил я у старлея.

— Полковник Бехтерев… — ответил тот.

Полковник был без чувств, лежал на носилках. У него была окровавлена голова, судя по всему еще и ребра сломаны. Несладко им пришлось при посадке, вертушка буквально рухнула на камни, пусть и с небольшой высоты. Стоит отдать должное пилоту, что посадил «птичку» в таких условиях.

Я не стал делать акцент на том, что знаю ее отца. Просто кивнул головой.