— Дочка, ты снова ничего не ешь, — заметил отец за завтраком. — Не заболела ли часом? Тихая стала. Не щебечешь, не порхаешь по дому.

Смутилась, потупила взор. Щёки обожгло кипятком.

Заметил. Он всё замечает. Не удивлюсь, если и выводы сделал верные, да только ждёт, когда сама сообщу, признаюсь, поделюсь. А я… не верю до конца. Сердце колотится, как сумасшедшее от одной только мысли, что могу носить под сердцем ребёнка. Его ребёнка.

Рома!

Как бы ни прощалась, как ни уговаривала себя, что поставила точку, наши пути разошлись, у него своя жизнь, у меня своя, а думала о нём каждую минуту, каждое мгновение. Не забывала. Не могла забыть. Не хотела.

И папа не обманывался моими словами и улыбками, видел, что я не отпустила Ромку и мучаю, терзаю себя. Из раза в раз возвращаюсь в прошлое, вспоминаю особые мгновения, черпаю в них силу, ими же травлю себя.

Отец подбадривал, отвлекал, баловал. Положил к моим ногам весь мир, окружил теплом и заботой. Порой казалось, всю нерастраченную любовь, все тщательно скрываемые от окружающих чувства отдал мне без остатка. Доверил и прошлое своё и настоящее, а я здесь мнусь и стесняюсь, скромничаю. А перед кем? Перед своими?

Да, мы знакомы всего пару месяцев, но иногда жизнь проживёшь, а не прочувствуешь, не поймёшь человека, обманешься и будешь предан. Только вот и папа, и тётя Валя и даже Наташа, которая изо всех сил старалась держать дистанцию, как того требует должность, стали родными, бесконечно важными и близкими людьми.

Подняла взгляд, расправила плечи, посмотрела прямо.

— Не заболела.

— Заскучала? — сверкнув глазами, уточнил отец.

— Мы только вчера домой прилетели, — заметила с улыбкой, хотя понимала, что речь идёт вовсе не о заграничных поездках.

— Ты красивая молодая женщина, тебе нужно мужское внимание. Восхищение! Поклонение! — Отец повысил голос, энергично махнул руками словно мы всё ещё в Италии, где поневоле подхватываешь манеру местных общаться жестами. И тут же тихо пробурчал: — А я держу тебя при себе, отпустить не могу. Вцепился как клещ. А тебе замуж нужно, заниматься чем — нибудь интересным…

— Не хочу замуж, — проговорила твёрдо.

Отец прищурился, посмотрел тем особенным хищным взглядом, когда поневоле замираешь по струнке смирно и не сопротивляешься, ждёшь реакции сильнейшего и лишь нервно молишься про себя. Только вот я прекрасно знала, что мне бояться нечего, он всегда по умолчанию на моей стороне. Такая уж у нас кровь — своим верны до последнего вздоха и друг за друга горой.

— Папа, я прекрасно знаю, что ты подобрал мне два десятка подходящих миллионеров…

— Кхе — кхе.

— Миллиардеров, — исправилась, хмыкнув. — Но я тебе сразу скажу: заграницу замуж не пойду — это раз.