– Со своей первой любовью ты рассталась, красавица! – выкрикнула цыганка мне вслед, не сдаваясь.
“Как и все, – подумала я. Единственный известный мне человек, который не расстался со своей первой любовью, Шах Рукх Кхан”.
– А новую любовь встретишь ещё не скоро! – выкрикнула цыганка, видимо в отместку за то, что я прошла мимо, не остановившись.
“Не скоро – это когда интересно? Может, после пятидесяти наконец-то повезёт? Правда, единственная известная мне женщина, которой удалось устроить свою личную жизнь после пятидесяти – это Алла Пугачёва”.
Позднее, вспоминая этот эпизод, я думала о том, что, возможно, та цыганка меня сглазила – до встречи с новой любовью мне оставалось всего несколько минут…
Гулять я пошла в знаковое для многих пишущих и читающих людей место – на Патриаршие пруды. Прихватила с собой книгу, правда, не Булгакова. У меня было лирическое настроение, хотелось мечтать о большой любви, о той, что судьба, а не случайность. Когда у меня такое настроение я перечитываю стихи Сергея Есенина об Айседоре Дункан или роман Марины Влади о Владимире Высоцком.
Погода была идеальной – не жаркой, не прохладной. Комфортной, как говорят в таких случаях. Я бродила по Патриаршим, ела мороженое в вафельном стаканчике и повторяла про себя стихи, которые выучила наизусть:
Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами…
И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,