Он подошел к мужику в защитной футболке. Принюхался– нет, алкоголем не пахнет.

– В чем дело, уважаемый? Что-то случилось? Мужик затряс головой.

– Жалуйся, – степенно сказал Кстин. – Мы как раз ведем круглосуточный прием обиженного населения. На выезде, так сказать.

– Ребята, – зачастил мужик, – может, это глупо выглядит, я знаю... Но... понимаете, у него на сапоге кровь...

– Надо ухаживать за обувью, – перебил Кстин. – Дальше что?

– Понимаете, она уехала с ним. Я пробовал остановить, но я не сразу заметил, что у него на сапоге – кровь. И теперь – волнуюсь. Очень сильно волнуюсь.

– Вижу, – удовлетворенно кивнул Кстин. – А под машину-то зачем бросаться?

– Я хотел их догнать. Они только что уехали. Минуту назад. В Ферзиково. Прошу вас, пожалуйста. Подбросьте меня – куда сможете. Если нам по пути, конечно.

– Хм... По пути, но до самого Ферзикова мы ехать не собираемся. Это не наша епархия.

– Ладно, я там еще кого-нибудь поймаю, – махнул нетерпеливо мужик. – А может, мы их по дороге догоним...

– Кого?

– Ну, этого мотоциклиста, который ее увез. Может, они остановятся где-нибудь?

– А вам, насколько я понимаю, очень бы этого не хотелось – чтобы у них была причина останавливаться?

Мужик пожал плечами. «Широкими плечами, – отметил про себя Кстин. – Мотоциклисту не позавидуешь, если он вдруг вздумает остановиться».

– Ребята, пожалуйста, подвезите, а? Я заплачу.

– Мы работаем не за деньги, а за идею! – веско сказал Кстин. – Но от холодного пива не откажемся. После работы, разумеется.

– Само собой! – Этот мужик был понятливым.

– Дорогой мой! Так вы – не сумасшедший? Мужик снова пожал плечами:

– Ну, только если самую малость. Я – писатель.

– А мы – спасатели. Честно говоря, не знаю, что лучше. Ну хорошо, уважаемый! Приглашаю вас подняться на борт нашего «пепелаца». – Кстин согнулся в поклоне и показал рукой на дверь салона, где мужика поджидал сердитый Пастухов.