По верху ограды идет колючая проволока, да и высоко слишком, не перелезть, но она топориком перерубает несколько звеньев сетки рядом со столбом, отгибает их и протискивается на ту сторону.
Там лежат еще тысячи мокрых блестящих камней. На камнях растут лишайники – где сплошной коркой, где чешуйками. Констанция могла бы хоть целый год их изучать. А за камнями слышится глухой рев. Ревет что-то вечно движущееся, бурлящее, переменчивое – море.
Рассвет продолжается час, и все это время Констанция старается не моргать. Небо медленно лиловеет, потом синеет – разнообразие оттенков бесконечно сложнее имитаций, которые им показывали в библиотеке. Констанция стоит босиком, по щиколотку в воде. Низкие волны бегут в разных направлениях, ни на миг не прекращая движения, и впервые в жизни она не слышит постоянного звукового фона «Арго», бульканья в трубах, гудения проводов, жужжания ползучих щупалец Сивиллы, которое окружало ее всю жизнь и даже еще до зачатия.
– Сивилла?
Молчание.
Далеко справа едва-едва виднеется серое здание, которое она отыскала в Атласе, лодочный сарай, каменный мол. За спиной у нее «Арго» как будто уменьшился – белый купол на фоне неба.
Впереди, у самого горизонта, синий край неба понемногу розовеет, сияющими пальцами отодвигая ночь.
Эпилог
Лейкпортская публичная библиотека
20 февраля 2020 г.
19:02
Мальчик опускает пистолет. Мобильный в рюкзаке звонит во второй раз. Там, за столом регистрации, загораживающим дверь, дальше, за порогом, ждет мир иной. Хватит ли сил?
Он преодолевает расстояние до входа и толкает стол; будто сама Афина посылает силу его ногам. Стол отъезжает в сторону; Зено крепче стискивает рюкзак, распахивает дверь и бросается навстречу ослепительному блеску полицейских прожекторов.
Мобильник звонит в третий раз.
Вниз по пяти гранитным ступенькам, потом по тротуару в нехоженый снег, в завывание сирен, прямо на прицелы десятка винтовок. Чей-то голос кричит: «Не стрелять! Не стрелять!» Еще один голос – может быть, его собственный – выкрикивает нечто за гранью человеческих языков.
Снег валит так густо, что кажется, в воздухе больше снежных хлопьев, чем воздуха. Зено бежит по туннелю из можжевельника так быстро, как только может бежать восьмидесятишестилетний старик с больной ногой, в ботинках на липучке и двух парах шерстяных носков, прижимая рюкзак к галстуку с пингвинами. Он уносит бомбы мимо желтых совиных глаз на контейнере для возврата книг, мимо фургона с надписью «Обезвреживание взрывоопасных предметов и оборудования», мимо людей в бронежилетах; он – Аитон, что отказался от бессмертия и был счастлив снова стать дурачком, пастухи пляшут под струями дождя, играют на дудках и на лирах, ягнята блеют, все вокруг мокро, грязно и зелено.
В рюкзаке звонит в четвертый раз. Жизни осталось еще на один звонок. На четверть секунды перед ним мелькает Марианна, пригнувшаяся за полицейской машиной, милая Марианна с миндалевидными глазами, в вишнево-красной парке и заляпанных краской джинсах; она смотрит на него, прижав ладонь ко рту. Марианна-библиотекарша, чье лицо каждый год в начале лета осыпает целая песчаная буря веснушек.
Вперед, по Парк-стрит, подальше от полицейских машин, подальше от библиотеки.
Впереди озеро – белое, замерзшее.
– Что-то ты слишком легко одет, – говорит одна библиотекарша.