И вот надо было всё испортить своим вопросом.

- Нормально. Спасибо, что ничего не рассказал Жорину, иначе бы меня выгнали.

- Пожалуйста. Что, кстати, с курткой?

- Что?

- У тебя молния вырвана.

- А, это так, маленькое недоразумение.

Отмахиваясь, а сама покрываюсь мурашками от одних только воспоминаний о том вечере.

- Ммм.

- Как там, кстати, наш общий друг, тире мой начальник?

- Волнуется. Боится такую хорошую работницу потерять.

- Так и знала, - наигранно задираю нос.

Мы разговариваем ни о чём, так, обычный трёп. С ним весело, по крайней мере, на какое-то время я забываю о той грусти, которая накатила на меня ещё со вчерашнего вечера.

- То есть ты гонщик?

- Пилот.

- А есть разница?

- Для тебя вряд ли.

- Хм, даже...

- Подожди, - берёт со стола звонящий телефон.

Я мельком вижу имя - Лера. Это больно колет, почему? Я успела всем этим проникнуться? Но это же глупо - на что-то надеяться. Да я и не надеюсь, все эти разговоры так и останутся в моей памяти как глупые разговоры.

Он говорит отрывисто, немного грубо и, что странно, остаётся сидеть напротив меня. Не убегает орать на ту, кто звонит, на улицу, да он и не орёт, но то, что разговор ему не приятен, легко читается по интонациям.