1

Комната Антипа — образец безвкусицы. Бандитские деньги раскинулись по стенам вульгарной позолотой, встали по углам громоздкими вазами, загудели мощными колонками аудиосистемы. Утреннее солнце, пробиваясь сквозь зеленую ткань портьер, наполняло спальню тусклым светом стоячего болота. Шарики пыли лениво перекатывались по дорогому паркету; порывы ветра, изредка врывающиеся в окно, добрасывали их до мятого шелка простыней.

Рустам расположился в глубине огромного кресла. Обхватил руками колени, закрыл глаза и погрузился, утонул в думах. Лишь иногда передергивались мышцы лица, выдавая присутствие жизни.

Ужасные мысли роились в голове. Случившееся казалось злой шуткой: события нахлынули мощным потоком, и невольно возникли мысли о галлюцинациях, сумасшествии. Рустам готов был кричать, рыдать и сдаваться врачам, только бы отыскать объяснение своим видениям…

Страшно. В первую очередь за себя. За здоровье. За психику. Если произошедшее правда — ужас! Если мозгом овладела болезнь — кошмар! Небогатый выбор, мерзкий, и от этого еще более пугающий.

«Это сказка, мистика, колдовство! В мире много необъяснимого. Так бывает» — оправдывалась фантазия.

«Ты псих, псих, псих!» — вопили остатки здравомыслия.

— Так и будешь молчать? — спросил Антип, убавляя музыку, — Может, пива?

— Нет! — резко выкрикнул Рустам.

— Нет, так нет. Нечего орать…

— Извини… просто… — но слова не подбирались, объяснения не находились.

— Да?

— Я, кажется, схожу с ума…

— А подробней можно?

«Ты псих! Псих! Не рассказывай!» — верещало здравомыслие.

— Антип… мне кажется… кажется, я общаюсь с Волною! — на одном дыхании выдал приятель.

— Что?.. Как?