— Друг! — Босяк подскакивает на месте и, быстро перебирая лапками, бросается к краю стола, как результат, срывается вниз, но быстро вспоминает, что птица, так что на каменный пол не падает.
Я думал, бедлам был до этого. Нет, всё только началось. Босяк, со всего своего «птичьего полёта» врезается в морду Пуха и, обхватив его крыльями, что-то взахлёб клекочет.
Пушистик, аккуратно убирает его лапой с морды, и счастливо повизгивая, и виляя хвостом, принимается вылизывать своего напарника по сидению на моей груди, в виде татуировок.
Кажется, эти два обормота успели крепко подружиться, за время совместного «проживания». А дальше началось светопреставление… Из категории, твой друг — мой друг. Ага. Пернатая мелочь, рванула знакомиться с новым членом команды.
И всё бы ничего. Подумаешь, собака играет с птенцами… Действительно, что здесь такого? Да как вам сказать, вы когда-нибудь видели, как огромный чёрный пёс, играет в догонялки с коршунами? Кто сказал, что это игра в одни ворота? Что значит, как догнать птицу, если она летает под потолком?
У нас етить-колотить такая собачка, что любую птичку загоняет и сама удерёт.
— Летающий Пух, — чешет затылок Балагур, задрав голову вверх, под своды главной пещеры.
— Вот теперь понятно, что значит «пёс-крылан», — с удовольствием наблюдаю, как крепко вцепившийся в шерсть на загривке Пуха, Босяк что-то клекочет, размахивая крыльями. Видимо, учит моего Пушистика правильно летать.
— И берет ему к лицу, — шмыгает носиком Вера.
— Скорее к морде лица, — поправляет Балагур.
Да. Вот такие последствия лечения и применения артефакта. Оказывается у Пушка нашего, теперь есть крылья. И в этом присутствует логика.
У нас парашюты, у него крылья, с чёрными же перьями. Странно. Сам меховой, а крылья перьевые. Но это ещё не всё. В момент перехода во вторую ипостась, на голове Пуха, появился голубой берет, а надпись сменилась на новую.
Пёс-гвардеец Пух.
ГЛАВА ВОСЬМАЯ
— Вон, вон он, — толкает под руку Степаныч, — стоит морда буржуйская.
— Дед, так ведь кузнец, это пролетариат, — смеюсь, а сам присматриваюсь к высокому, почти с меня ростом, мужчине. Плечи широченные, сам лохматый, руки в саже и стоит, задрав голову, пялится на летунов.
— Молот, — чуть сдвинувшись, пихаю друга в бок, отвлекая от созерцания полётов под каменным сводом, братьев наших меньших. — Скажи, а у нас в казне много чёрных брюликов?
— Да откуда, — на лице здоровяка удивление. — Штук десять, может, осталось и всё. Не так часто они попадаются. За всё время, что мы здесь, четыре штуки всего добыли. Народу то, почти не осталось, добывать некому. Да Утёс вот успел накопить пятнадцать.
— То есть вы девять штук кузнецу сбагрили?
— Ага…