— Да какая разница-то?! Занятий что ли мало? Что делать? Что угодно! Все, что захочется! Все, к чему лежит сердце!
— Но… — Стас покачал головой, понимая, что воодушевление подруги спадет, а искать работу все равно придется. — Как ты получишь образование? Мы ведь учились на дому, через Сеть? Помнишь?
— Стас! — Но Вика сама посмотрела на него с сочувственной улыбкой. — Бедный ты мой! Пока ты не раскроешь глаза, так и будешь спрашивать! Задумайся, представь себя новорожденным — голым посреди поля, и ты поймешь, что престижное образование, высокооплачиваемая работа — это штампы, кандалы имиджа! Нужно смотреть вокруг, переживать, чувствовать, вдыхать, улавливать, восхищаться… а не исполнять инструкции, словно какой-нибудь механический истукан! Мне все равно, где работать! Мне все равно, чем заниматься! Главное, что я буду делать это потому, что хочу, а не потому, что мне так сказали!
— Браво! — поддержала Зара.
«Прекрати!» — потребовал Стас. — «Чему ты радуешься?!»
«Она молодец! Все правильно! Браво!»
— Пойдешь мыть полы или стричь газоны? — спросил Стас. Сейчас он думал не над словами Вики, и не о детском восторге Зары, он думал, имел ли право указывать людям направление, которое не стал бы выбирать для себя?
— Почему бы и нет? — однокурсница совершенно бесхитростно пожала плечами. — Пусть будут газоны! Травка, солнышко, птички поют, ветерок дует… А запах!… Я права Зара?
— Конечно! — мулатка широко улыбнулась и посмотрела на Стаса.
— А Стас? — Вика не правильно поняла вопрос во взгляде Зары: — Не обращай внимания — он всегда был таким! Бурчит, бурчит… но все делает правильно. С ним скучно, зато надежно… Вот увидишь, еще сам потом первым из нас всех выйдет с косою в поле!
Представив себе интеллектуала-Стаса босым, в длинной простой рубашке до пят среди высокой зрелой пшеницы, хозяйка рассмеялась.
Диму подняли с дивана стуком в дверь. В квартиру ворвался отец — разгоряченный, злой, и, что наиболее странно для такого позднего времени суток, при оружии и в камуфляже.
— Почему не берешь нэтфон?! — крикнул Владимир Сергеевич прямо с порога. — Что тут у тебя происходит?!
Дима развел руками — он не готовил оправдания, поэтому и не стал оправдываться. В квартире царил беспорядок. На полу валялись пустые бутылки из под пива…
— Так ты пьян?! — сделав огромные глаза, осознал Владимир Сергеевич.
— Ну и что? — Дима скорчил гримасу, означавшую, что не видит в этом ничего противоестественного. — Я у себя дома. И у меня выходной.
— Но кто дал тебе этот выходной?! — завопил отец. Казалось, он был готов выхватить из кобуры пистолет.
— Сам взял… — давая понять, насколько ему безразлично мнение отца, и как сильно он боится его гнева, Дима неторопливо побрел назад к дивану.
Владимир Сергеевич проводил его полным ярости взглядом, но остался на месте, чтобы не совершить поступка, о котором будет потом жалеть.
— Собирайся! — переждав несколько секунд, чтобы справиться с гневом, вновь гаркнул отец. — Живо!