— Добрый вечер, — говорю на удивление спокойным голосом. Рассматриваю дорогие часы на левой руке Дамира Гордеева, поднимаю глаза выше, к чёрному классическому галстуку и белому воротнику рубашки. На большее смелости не хватает. — С днём рождения вас, — неожиданно добавляю я, а затем, не найдя отклика, окончательно иду ко дну: — У вас тут очень красиво. И музыка хорошая звучит. Вы сами композиции выбирали?

Что со мной? Зачем я это говорю? Как стыдно-то! Щёки опаляет адским огнём, я бы лучше сквозь землю провалилась, лишь бы не видеть, как хмурится Назар. Я всё испортила. Так сильно разволновалась, что забыла о манерах, о правилах приличия, о том, что должна только красиво улыбаться и кивать, как болванчик, а не задавать крутому бизнесмену вопросы о музыке.

Страх и ожидание катастрофы накаляют мои нервы до предела. Сглатываю тягучий ком и, внезапно осмелев, поднимаю глаза на именинника.

Я словно в пропасть лечу: посторонние звуки исчезают, мир становится размытым и чужим, а в солнечном сплетении восторженно щекочет. Так реагирует моё тело на пристальный гипнотический взгляд Дамира Гордеева. Мужчина усмехается.

— Нет, музыку выбирал не я, — отвечает насмешливо.

— Да, конечно, простите за глупый вопрос, — бормочу, сгорая от стыда и неловкости.

— Иногда лучше задать глупый вопрос, чем молчать и притворяться умным, — хмыкает Дамир Гордеев.

Вот и случилось то, чего я больше всего боялась, — меня приняли за смазливую дурочку. Обидно. Смотрю в пол и часто моргаю, пытаясь избавиться от жжения в глазах. Это пройдёт. Надо лишь подождать несколько секунд. Тем более Назар пытается замять неловкую ситуацию.

— Дамир, я тут ещё один ресторан открываю в ближайшее время, — начинает он издалека. — Хотел бы с тобой обсудить варианты сотрудничества.

— Не сейчас, — обрывает его именинник.

Холодный голос Дамира действует на меня угнетающе. Сердце мучительно сжимается, а перед глазами появляются чёрные мушки. Это я во всём виновата. Назар предупреждал, что я должна помалкивать.

— Ты прав, на празднике рабочие вопросы не обсуждают, — натужно смеётся Назар. — Сможешь выделить мне свободную минутку на неделе?

Что-то напрягает меня в его заискивающем тоне. Я хмурюсь и поднимаю голову, желая увидеть реакцию Дамира.

И снова сталкиваюсь с его карим взглядом. Невыносимым, подавляющим, разбирающим меня на мелкие частицы и собирающим вновь в единое целое, — взглядом, от которого ноги подкашиваются, а лицо неумолимо краснеет.

— Смогу, — произносит Дамир, продолжая изучать меня так, словно я редкий музейный экспонат. — Ты не представил мне свою спутницу, — замечает он иронически.

— Да, точно, — Назар приобнимает меня за талию, но его прикосновения не похожи на ласку. — Илана, моя девушка.

— Илана? — в голосе Дамира впервые прорезается что-то отдалённо похожее на удивление, но спустя мгновение он усмехается: — Непривычное имя.

— Так меня назвала мама, — игнорирую косой взгляд Назара. Я люблю своё имя, и никому не позволю над ним иронизировать. Даже такому человеку, как Дамир. Наверное, мне следует замолчать, но я продолжаю:

— Вам не нравятся редкие имена?

— Разве я дал повод так обо мне думать?