В фойе колени задрожали, я оперлась на стену, чтобы не упасть. Ярость уступила место оцепенению. Взяв себя в руки – достаточно, чтобы выйти на улицу, – я сказала стюарду, что мою машину уже вызвали. Через несколько мгновений у входа мягко затормозил черный «Шевроле» и отвез меня обратно в отель. Уже стемнело, за тонированными стеклами автомобиля фары встречных машин сливались в призрачную дымку.

«Ты видишь призраков. Поддаешься своему воображению».

Тот блеск огонька в бухте. Крик ночной птицы, от которого кровь стыла в жилах.

Белесая фигура за стеклянными дверьми моего коттеджа.

«Придумываешь отношения, которых нет».

Может ли так быть?

Приехав в отель, я поднялась в свой номер. Стянув арендованное платье, я убрала его обратно в чехол, а потом стерла с лица макияж.

Что, если я сама придумала всю эту историю? О красивой, но безумной жене, которая вообще потеряла рассудок, увидев мужа с другой женщиной – той, что напоминала висевший в комнате портрет. О жене, которая потом яростно набросилась на ту, другую женщину.

И вонзила зубы в ее изящную длинную шею.

А потом кромсала портрет, так похожий на нее.

Историю о жене, с которой нельзя было развестись, не навредив своим планам стать несметно богатым, и которую собственный муж держал взаперти, пока она не захотела покончить с собой.

Или, возможно, пока не погибла от его рук.

Возможно ли, что я сложила кусочки в неправильную картину? И все можно было объяснить иначе?

Мне вспомнилось детство, когда я мечтала, чтобы мертвые не умирали по-настоящему. Чтобы они возвращались – в виде привидений, мумий или гремящих костями скелетов. Да хотя бы и вампирами.

Неужели это мое воображение до сих пор вызывает призраков и вампиров в реальность?

Нет. Я в это не верю.

Вытащив телефон, я забронировала себе билет на утренний самолет.

Самый ранний и дешевый рейс. Чартер «Авиалиний Аляски».

Я знала, что скоро придет боль от жестокого разочарования.

И также знала, что не закончила искать ответы. Головоломка еще не сложилась до конца.