Я не знаю, завтракала ли она, но пирог выглядит чертовски аппетитно.

Покинув отель, иду к морю. Даша сидит всё там же — на качелях. Возле её ног лежит собака.

— Ты уже нашла себе компанию, да? — сажусь рядом с Дашей.

Не могу не улыбаться, увидев её. А вот она, наоборот, выглядит как-то подавленно.

— Я принёс тебе завтрак, — протягиваю Даше бумажный пакет и чай.

Наклонившись, она задумчиво теребит пса за ухом. Потом всё-таки поворачивается ко мне и протягивает руку.

— Что там?

— Вишнёвый пирог.

— Я его не люблю, — отрезает Дашка. — Видишь, Артём, сегодня все чары рухнули, и ты перестал быть таким гениальным пикапером.

— Пикапером? — я пытаюсь рассмеяться. — Вот кем ты меня считаешь?

— Да, это же очевидно, — без тени улыбки кивает Даша.

Забирает чай и пирог. Достав из бумажного пакета лакомство, отламывает кусок и подносит к носу собаки. Пёс, понюхав, выхватывает пирог из руки Дашки. Прожевав, облизывает ей пальцы.

— Вкусно, да? — воркует она с ним.

А на меня даже не смотрит.

Дожили... Теперь я ревную к собаке.

Дашка скармливает весь пирог псу, а сама пьёт чай.

— Спасибо, кстати, — произносит нехотя, по-прежнему не глядя на меня.

Её взгляд устремлён в сторону горизонта, а я снова пялюсь на её профиль. Она красивая, даже очень... Мы учимся вместе пятый год, и она буквально расцвела за это время. Роскошные волосы, красивое лицо. А фигура... Такая, что слюнки текут. Так и сжал бы в объятьях.

— Даш, я не пикапер, — хмыкнув, легонько толкаю её плечом.

Она не реагирует. Но наверняка её напрягает мой пристальный взгляд, потому что Дашка всё-таки поворачивается ко мне. Сначала смотрит в глаза, а потом её взгляд ползёт вниз, на мою одежду.