— Эй, не смотри! Не пали контору!.. Я ничего тебе не сделаю. Ты просто должна ещё немного мне посопротивляться. А потом я уйду.

Господи... Бред какой-то!

— У тебя, вообще, все дома? — возмущённо смотрю на него. Продолжаю попытки освободиться от его захвата. — Скажи, кто тебе заплатил!

— Я его не знаю, — пожимает плечами. — Но сумма солидная.

— Ну да, хватит на шмотки и гель для укладки волос! — выплёвываю с сарказмом.

Теперь я вижу, что весь его образ — фальшивка. И шмотки не брендовые, а только копия. Причём не самая лучшая.

— Слушай, ты такая язва... — оскаливается он. — Жаль, что мне не заплатили за то, чтобы дать тебе хорошую затрещину.

— А ты попробуй!

Начинаю вырываться ещё отчаяннее. В итоге мой контейнер летит на гальку. Сандвич из него вываливается и разлетается на части.

— Упс! Осталась без завтрака, — с издёвкой комментирует парень.

Я сейчас сама ему врежу!

Впрочем, он меня быстро отпускает. И, невозмутимо бросив «ничего личного», уходит дальше по берегу.

Я вскакиваю с качелей и поворачиваюсь в сторону гостиницы.

Кто заплатил этому придурку? Кто?

На набережной — только редкие прохожие, да и на самом пляже поблизости не видно ни души... А вот в дверях отеля я замечаю широкую спину парня, обтянутую знакомой футболкой...

Артём.

Сволочь! Зачем он это сделал? Хотел спасти от приставшего ко мне гада, словно рыцарь в сияющих доспехах? Так что ж не спас?

Я собираю остатки еды в контейнер и, не закрывая его крышкой, оставляю рядом с большим валуном. Возвращаюсь к качелям, вновь забираюсь на них с ногами и смотрю на то, как мой сандвич ест бездомная собака. Здесь на пляже их полно. Нужно принести им что-нибудь ещё... Но желания идти в отель у меня нет.

Телефон вибрирует, оповещая о сообщении. Оно от Артёма.

Номерами мы обменялись ещё вчера, чтобы он каждый раз не ломился в мой номер, и мог просто написать или позвонить.