Ни его агрессивную осанку.

Ни те темные глаза, которые видят все.

Из моей сумки, висящей на спинке стула, доносится жужжащий звук. Я стараюсь быть незаметной, когда тянусь за ней, но Мари пронзает меня взглядом.

— Это может быть Брук, — говорю я, но кладу телефон на колени и смотрю на него.

Ворчун: Ты получила цветы?

Я игнорирую сообщение и возвращаюсь к разговору, но через минуту мой телефон звонит.

Я вскакиваю, и в мою сторону летят три удивленных взгляда.

— Мне так жаль. Дайте мне одну минуту.

Я выбегаю в коридор, а на экране высвечивается контакт «Ворчун», который заставляет меня ругаться.

— Клэй, сейчас не самое подходящее время, — отвечаю я, как только скрываюсь из виду.

— Итак, тебе не нравятся цветы, — невозмутимо говорит он.

В ресторане, полном флиртующих незнакомцев и звенящих бокалов с вином, его голос звучит реальнее, чем все остальное.

Я вздыхаю.

— Они прекрасны. Но они не могут стереть прошлое.

— Это не то, чего я хотел, — наступает долгая пауза. — Я много думал о тебе. Наверное, хотел, чтобы ты думала обо мне.

Смех вырывается из ниоткуда.

— Поверь мне, думать о тебе — не моя проблема, — мне следовало бы замолчать, но слова так и рвутся наружу. — Я провожу свой день на лестнице с твоим изображением высотой в двадцать футов за моей спиной. Что делает еще более хреновым то, что я не могу нарисовать тебя, потому что знаю каждый твой дюйм.

— Не каждый дюйм, — его голос понижается, и внезапно я вспоминаю все, что мы делали.

И все то, чего мы не делали.

— Спокойной ночи, Клэй…