Делаю несколько мелких глотков вина, ощущая как алкоголь с новой силой ударяет в голову. Прекрасно. Это то, что мне нужно. Не думать, не чувствовать. Действовать.

— Нет. У меня много работы.

— Я читала про твою агропромышленную компанию. Значит, занимаешься крупным экспортом зерновых культур. Годовой оборот впечатляет. Я почему-то думала, что ты до сих пор работаешь с фондовыми биржами.

— Давно уже нет.

— О тебе столько разных слухов ходило.

Скориков откидывается на спинку кресла и опускает руки на подлокотники. Его взгляд прожигает во мне дыру.

— Например? — интересуется Паша.

— Поговаривали, что ты занимался мошенничеством.

— Это не слухи, Влада.

— Нет? — удивлённо переспрашиваю.

— Чистая правда, — кивком подтверждает Скориков. — Но за свои ошибки я давно понёс наказание.

— Какое?

Каждый последующий вопрос вызывает внутри всплеск страха и интереса. Гремучий коктейль. Стоит остановиться, но состав уже несётся вперёд. Без тормозов.

— У меня условный срок, — отвечает спокойно. — Если что — дверь я не блокировал. Ты в любой момент можешь уйти.

Я чувствую, как терпнет язык. Тянусь к бокалу с вином и залпом опустошаю содержимое.

— Я останусь. Нальёшь мне ещё?

Паша ничего не отвечает, лишь молча берёт бутылку. Светлая жидкость наполовину наполняет бокал.

Я откидываюсь на спинку кресла, закидываю ногу на ногу. С интересом наблюдаю за реакцией Скорикова.

— Для чего ты сюда пришла, Влада? — спрашивает он.

— А ты как думаешь?