Отдашь мне полторы, потом, когда сможешь, еще две с половиной, годится?

— Угу.

— Сегодня и завтра можешь обкатывать тачку и решать свои семейные проблемы. В среду жду тебя ровно в девять. Есть новая тема, подключишься. И деньги не забудь. Все, успехов!

За два дня я успел вдоволь накататься на машине, а свои семейные дела так и не решил. Более того, я еще больше усугубил кризис, когда лихо подкатил к Наташкиному институту на «восьмерке», с букетом цветов. До дома она всю дорогу молчала, потом вернулась с полпути до подъезда и швырнула цветы в салон. Я психанул и уехал, плюнув грязным снегом из-под колес…

У ларьков я купил пиво, четыре банки, и, возвращаясь к машине, заметил знакомую фигуру.

Михалыч. Виктор Михайлович Яковлев, глава «Спрута», милицейской охранной организации. Невысокий и коренастый, одетый в наглухо застегнутую длинную кожаную куртку, в меховой шапке, он щеткой отскребал снег с крыши своей красной «семерки». Выражение его морщинистого лица было, как всегда, недоверчивым и настороженным, меня он заметил давно, еще когда я крутился у ларьков, но не подал виду, ожидая, пройду я мимо или остановлюсь.

Я остановился. Хотя надо было пройти.

— Привет. — Не отворачиваясь от автомашины, он пожал мне руку. — Как жизнь?

— Ничего.

— Черт! — Поддернув брюки, он присел на корточки. — Сука, спускает все-таки… Нашел себе место?

— Так, перебиваюсь.

— Ага… — Открывая багажник и роясь там в поисках насоса, он дважды стрельнул взглядом в мою «восьмерку». — Значит, нормально все?

— А вы что, надумали взять меня?

— Так ты ж пропал куда-то! — Сказано было так фальшиво, что мне стало неловко. — Не звонишь, не заходишь. Я так и понял, что у тебя все наладилось!

— Да, наладилось.

— Ну, так я ж и говорил тебе тогда, что все у тебя нормально будет… Ты у нас парень хваткий! У тебя насоса случайно нет?

— Чего?.. А, нет.

— Черт, не хочется домой ползти… Ну ладно, а что делать?

— Да, кому сейчас легко? — Я открыл пиво и сделал несколько глотков.

— Верно, сейчас всем тяжело. Ну, бывай!