Пауза. Марина молчала, тип продолжал:

- Как это вообще называется? Что вы себе позволяете?

И снова тишина.

- Скажите этим людям, чтобы немедленно прекратили, или вы все об этом пожалеете!

- Пожалеем? - потянула Санчес, пробуя слово на вкус.

- Да-да! Именно! И не надо строить из себя королеву. Прикажите своим "шестёркам" немедленно отпустить меня и не трогать мою машину! А иначе!..

- Что, иначе?

Тип сбился.

- Зовите сюда вашу королеву. Она должна, обязана меня выслушать! Немедленно зовите её величество, а то!...

Ей было плевать, что "а то". Не интересно. Совсем.

- Вы знаете, что из за вас сегодня погиб человек?

Недоумение на лице. Она пояснила.

- Умер. В скорой. Застрявшей в пробке по вашей вине. Его могли довезти, но не довезли.

- И что?

На лице искреннее непонимание. Действительно, и что такого? Ну, умер - и умер...

Но Марина уже успокоилась. Раструсилась. Потому холодно произнесла:   - Ганс, игольник!

- Нет, моя королева. Можешь убить меня, но не дам, - покачал головой европеец.

- Ганс, не ломайся! - Она с силой толкнула его, чтоб тот в своём скафандре пошатнулся, и ловким движением вытащила из поясной кобуры стандартный игольник, входящий в комплект гренадёрского снаряжения. Землянин мог перехватить её руку, но не стал.

Разворот. Аристократишка от вида смотрящего на него дула, источника быстрой смерти, опешил. Но подумать и тем более сделать выводы не успел.

Тр-р-р-р! Тр-р-р-р-р-р-р-р-р-р! Тр-р-р!