— Конечно. Хочу, чтобы учителя по-прежнему приводили туда школьников. Я бы даже отменил входную плату. Кроме того, я бы поставил еще несколько стендов, чтобы рассказать об истории дома, о семье Петушинских, о которой сейчас очень мало информации. Наверно, здесь мне бы потребовалась твоя помощь. Ну и, конечно, мне бы очень хотелось рассказать историю Степана.

— В нашей семье Степана, твоего деда, считали предателем и старались о нем не говорить. Хотя я уверена, что он верил в то, что делал, если решился пойти против своей семьи, к которой был привязан.

— Степан жил этим, — грустно подтвердил Андрей. — Он не сомневался, что революция изменит мир и до конца дней сожалел, что так и не смог найти способ попросить прощения у родных. После перестройки дед понял, что ошибся в революции, мы вернулись к капитализму, с которым он боролся. Он говорил об этом чуть ли не со слезами, считая, что ему была отпущена такая длинная жизнь, чтобы испить чашу страданий до дна. Когда в девяностые годы оказалось, что можно чуть ли не за копейки приобретать недвижимость, отец смог взять особняк сначала в аренду, а потом и вовсе переоформить право собственности на себя.

Я молча слушала его, думая о Степане. Откуда же у меня все-таки это чувство, что я его знала.

— Степан когда-нибудь приезжал в Париж?

— Конечно, нет. До перестройки у нас был «железный занавес».

— Но некоторые же ездили, например, в командировки?

— Его бы никогда не выпустили, потому что у него были родственники за границей. В тридцатые годы он все время боялся, что за ним придут, но все обошлось.

Я верила каждому слову Андрея, — не был Степан ни подонком, ни предателем. Жаль, что его постигло такое разочарование в деле, ради которого он пожертвовал семьей.

Андрей отвлекся на звонок мобильного телефона, а я вновь вспомнила те странные ощущения, которые испытала в музее: расположение комнат, которое я без труда нарисовала, фотографию Степана, упавшая мне под ноги. Вечером я долго вглядывалась в его лицо, напрягая память, но, видимо, обстановка в номере гостиницы мало способствовала этому. Возможно, что-то я смогу понять, если еще раз приду туда. От одной мысли руки покрылись мурашками. Андрей положил телефон в карман и пристально взглянул на меня:

— Что ты почувствовала вчера, когда мы вчера были в доме? Сейчас ты можешь об этом рассказать?

— Я уже тебе говорила: у меня возникло дежавю, — нервно улыбнулась я. — Мне показалось, что я очень часто бывала в этом доме, приходила к Степану. Когда увидела его портрет, поняла, что знаю этого человека. Так что уже начинаю думать, что потихонечку схожу с ума.

— Лиза, с тобой все в порядке. Просто Степан, как бы это тебе сказать, он существует. — чашка с остатками капучино выпала из моей руки и разбилась на полу. К нам быстро подскочила уборщица и начала вытирать коричневую лужицу.

— Существует?! — почти выкрикнула я, не обращая никакого внимания, что посетители за соседним столиком поглядывают в нашу сторону. — Что ты имеешь в виду? Ты же сказал, что он умер.

— Я имею в виду его душу.

— Душу?

— Да, душу. — Андрей смотрел на меня с вызовом. — Его душа осталась там, в этом доме. И вполне возможно, поэтому и упала его фотография, когда ты вошла. Наверно, дед хотел показать тебе, что он здесь. Возможно, он ждет тебя, чтобы объясниться. Ведь ты Петушинская.

Ждет, чтобы объясниться? Да как такое может произойти?!

— Мне нужно на воздух, — пробормотала я и, выскочив из кафе, почти бегом побежала в сторону гостиницы.

Андрей догнал меня уже на углу. Я хотела убежать от него, от себя, от всего того, что мучило меня и не давало покоя. Я привыкла жить обычной жизнью. Мой каждый день был похож на предыдущий: работа, дом, забота об отце. В Москве со мной начали происходить вещи, суть которых я не могла уловить и боялась в них разбираться.