Но потом я поймала своё отражение в зеркале, оттуда на меня смотрела девушка с алой помадой, яркими, горящими гневом глазами. Красивая, с прямой спиной, уверенная в себе!

Нет. Я сделаю так, как считаю нужным, я взрослая, самостоятельная и хочу быть свободной! Хочу, чтобы мое тело принадлежало мне и слушалось меня. Хочу разрубить этот Гордеев узел.

Сжала руки в кулаки, настроилась и пошла. И вот я захожу в клуб. Все на меня смотрят, расступаются, а я лишь глазами ищу Мишу. Адреналин трепет так сильно, что кажется, сердце стучит о кожаный корсет.

При каждом вздохе грудь едва ли не выпрыгивает, но я стараюсь держать лицо. Это неожиданно просто. Потому что эмоции такие, что меня в бараний рог скручивает.

Но приятно! Так приятно, что я готова идти вперёд на этом энтузиазме. И искать. Искать того, ради кого этот маскарад. Интересно, он заметит меня? Как отреагирует, не пройдёт ли мимо?

Вопросов больше, чем ответов. Голова немного кружилась, и состояние было такое, словно я выпила. Легкое опьянение только не алкоголем, а эмоциями. Ну где же он?

Как только я вышла в основное помещение клуба, то поняла, что у меня проблемы. Прикусила губу от досады и злости на саму себя. Потому что помещение оказалось огромным.

Музыка долбила по ушам, вокруг было очень много людей. И все они танцевали и отмечали, практически каждый был облачен в странный наряд, и большая часть из них в весьма откровенных образах.

Но люди вокруг смотрели на меня. Смотрели и только что не облизывались. Это я о парнях, но были ещё девушки. От их завистливых взглядов были смешанные чувства.

Голова кружилась все больше. Сильнее проступало отчаяние. Потому что как мне найти среди них Мишу? А вдруг он вообще не пришёл… Но все говорили, что он будет.

Может, я опоздала? И он уже упился и успел снять кого-то? Обидно будет до жути…

– Детка, а ты не хочешь отхлестать меня сегодня ночью под бой курантов?

Обернулась и чуть не отшатнулась. Потому что на меня реально смотрел пират. Судя по тому, что он имитировал отсутствие ноги, руки и глаза, любовь к увечьям была у него давно.

Уже собиралась ответить, как вдруг за его спиной выросла чёрная тень. Руки ходуном заходили, во рту стало вязко.

– Пошёл отсюда, каличный, пока наряд не стал явью. Она моя.

Бархатный низкий голос с хрипотцой. С той самой интонацией, которая появляется, когда он уже принял на грудь, но ещё не пьян. Ещё в состоянии, когда голова работает, думает, а не отключается под действием зелёного змея.

И именно в таком состоянии… «Она моя». ОНА МОЯ?! Это он мне? Подавила желание оглянуться. Потому что взгляд Самсонова говорил сам за себя. И от этого взгляда сердце забывало биться…