– Мы что, уже на ты перешли? – пытается меня смутить девушка.

Я стучу указательным пальцем по эскимо. Она, соглашаясь, кивает:

– Ну ладно. Я стихи пишу. Говорят у меня талант.

Вот, блин, ещё один пиит до кучи с Васечкой…

Она видя, что я не верю, начинает:

– Любовная лирика хорошо даётся, хотя опыта у меня пока нет, – смущённо произносит Римма.

– А почему у тебя лак на ногтях чёрный? Ты, что – ведьма?

– Каждая женщина – немного ведьма, – парирует она, – А чёрный цвет – это смесь всех цветов. Так художники говорят. А ещё у нас с Леной только такой лак остался. Остальные цвета подруги на свадьбу забрали…

– Ну, что? Готова к экскурсии по Невскому? (кивает) Впереди Народный мост, который когда-то звали Зелёным. Почему? Правильно. Из-за цвета краски…

Мы шли рассматривая причудливые украшения старинных домов. Шутили, смеялись. Поскользнувшись, она вцепилась мне в руку, и потом как бы так и надо шла держась под ручку. Вскоре она попросила:

– А теперь ты расскажи стих. Ни за что не поверю, что ты не пишешь стихов. – И для пущей доходчивости потрясла мой локоть.

Что ей рассказать? Из прошлого или из будущего? Что вообще было интересно девушкам в моей молодости?

- Слушай, – говорю, вспомнив асадовскую нетленку:

Она дослушивала открыв рот от изумления. Я тут же открестился, мол слышал в Москве на капустнике в доме-актёра.

– Так ты и артистов знаешь?

Маленько рисуясь признался, что знаком с кинорежиссёром Роммом, артистками Кузьминой и Орловой. Вспомнил про контрамарки от балерины.

– Вот. С Леной на "Раймонду" вечером сходишь.

– Спасибо, – говорит Римма, хлопая восхищёнными глазами.

Посмотрели на Казанский собор, но внутрь в Музей религии и атеизма не пошли. У следующего моста она взялась отгадать название, что было весьма несложно. Красный мост. Так по набережной дошли до следующего моста. И снова отгадала название. Синий мост. Я уже выдвинул версию, что она ясновидящая типа Ванги. Чуть не прокололся. Сказал, что это персонаж из зарубежной книги. Рассказывал ей про свою спортивную жизнь – переходы из хоккея в футбол, потом в другую команду, перегрузки на тренировках что встать не можешь, мотания по общагам, гостиницам. Чтобы был свой дом нужно пройти долгий путь. Всё вывалил этой незнакомой внимательно слушающей меня девушке…

В сквере у Исаакиевского собора Римма коварно заманила меня под ветки дерева и как звонарь на колокольне стала стрясать на меня снег. За что была искупана в сугробе. Отряхнувши с моей помощью своё новенькое чёрное пальто, она виновато улыбнувшись, попросила: