— В Бункере есть вездеход — повторил я и сделал глубокую затяжку — Та-а-ак…

— Есть. Я не видел, но слышал от того, кто видел своими глазами — еще в те времена, когда между нашими убежищами было налажено относительно регулярное сообщение.

— Та-а-ак…

Перед глазами один за другим промелькнули лица тех, кто учил меня на охоте и умер сразу после нее. Затем я вспомнил рассказы о погибших еще до меня охотниках, что отправились за мясом и сами стали добычей. Следующие несколько секунд я старательно подавлял крайне непродуктивный и вообще ненужный сейчас гнев.

Еще вопрос разрешил бы я сам, будь я лидером Бункера, использовать драгоценную машину для такого рутинного дела как охота на снежных медведей. Как бы прагматично и гнусно это не звучало, но сохранивших силы для охоты стариков Холла вполне достаточно и рано или поздно они выйдут в пургу с тяжелыми рогатинами наперевес. А вот если встанет вездеход и позднее понадобится срочно отыскать в обломках упавших вдалеке крестов необходимую запчасть для починки системы Бункера…

М-да…

Поэтому Замок и помалкивает о наличии подобной техники. Чтобы не провоцировать ожидаемых вопросов вроде: «Почему рискуем людьми и не охотимся на вездеходе?».

Главное же, что я выяснил на все сто процентов — второй выход из Бункера существует. Есть гараж, что наверняка примыкает к складам и ремонтной мастерской. Есть целая структура… куда входит безногая энергичная девушка-механик…

А работает ли вездеход?

Вот та мысль, что по-настоящему обожгла мой пропитанный порцией никотина мозг.

Если Бункер лишился вездехода, то вполне понятно, почему все жители Замка так старательно обрабатывают меня, обещая всякие блага в обмен за запчасти и иные интересные штуки — особенно технического характера.

Я должен любой ценой утаить от родного убежища информацию о наличии у меня вездехода.

— Вижу ты о многом успел подумать…

— О многом — подтвердил я и, подкуривая следующую сигарету, взглянул на старика сквозь струи дыма — Ответишь честно на следующий мой вопрос, Панасий?

— Я не любитель лжи.

— Хорошо.

— Но я не знаю какой у них вездеход.

— Не о нем — качнул я головой — Скажи мне… в те времена, когда между нашими убежищами была налажена связь… вы отвозили к нам те черные корнеплоды? Зимняя картошка…

— Хм… — старик помрачнел, складки и морщины на его лице казалось стали глубже — Отношение к жителям Холла не изменилось за годы? Я наслышан… Да и жители так называемого Центра были лишены многих мелких, но важных благ…

— Ты не ответил.