Дверь в палату тихо открылась. Вошедший, судя по звуку, был в туфлях. Аккуратно закрыв дверь, он прошел к стулу рядом с моей постелью, что-то положил на него и спросил шепотом у дежурившего в помещении медика:

— Марк не спит? Как он?

— Безнадежно мертв, но живее, чем от меня ожидается, — ответил я вместо дежурного, — Вы из Службы? Здравствуйте.

— Доброе… — гость опустился на стул, — утро. Да. Я уполномочен расследовать этот случай контакта. Меня зовут Клорриан Биэль.

— Марк Лиссебар, очень приятно.

Я неуклюже отвесил поклон в сторону гостя.

— Взаимно. Судя по хорошему настроению, беспокоиться о Вашем состоянии на данный момент излишне, — поддержал мой настрой сотрудник, — Говорят, юмор — признак здравого ума. Это очень хорошо. У меня к Вам несколько вопросов. Постарайтесь ответить на них как можно исчерпывающе. Если можете.

— Хорошо. Постараюсь, насколько мне позволит сотрясение мозга, мистер Биэль, — я печально улыбнулся и повернулся к медику, который всего несколько минут назад пытался поинтересоваться тем, что мне удалось увидеть, и о чем мне предстояло рассказать теперь.

— Гектор Берниссон — Ваш друг?

Мое веселое настроение было уничтожено без следа. Зачем они приплели сюда Гектора?

— Да. Гектор — мой лучший друг.