– А то ты не знаешь, – цокаю языком я.

– А должна? – удивлённо смотрит на меня.

– Ну это твой женишок приставил ко мне сторожа, – раскидываю руками я.

– Тон смени! – раздаётся голос Руслана.

Он продолжает сидеть к нам с мамой спиной, что-то увлечённо читая в своём телефоне. Но, видимо, там ничего интересного, раз он слушает наш разговор.

– Нормальный у меня тон, это у тебя проблемы с восприятием, – выпаливаю, не думая.

– Валерия! – возмущается родительница. – Ты что себе позволяешь?

– Да господи, – закатив глаза, разворачиваюсь и поднимаюсь по лестнице.

– А ну вернись сейчас же! – требует мать, но я её игнорирую и продолжаю свой путь. – Валерия! – переходит на писк.

– Мама, я устала, давай завтра нотации мне прочтёшь, – бросаю через плечо и скрываюсь из виду.

Смешно и грустно видеть, как она пытается строить из себя хорошую мать перед Русланом. Если бы ей вправду было дело до меня, это выглядело бы мило, а так только противно, что родная мать лишь делает вид, дабы не испортить свою репутацию.

Приняв душ, я ложусь под одеяло и залезаю в соцсети, мониторю ленту, пока не засыпаю. А просыпаюсь от того, что телефон падает мне прямо на лицо. Поставив его на прикроватную тумбочку, я пытаюсь снова заснуть, но мозг никак не хочет отключаться, насилуя мою память недавними событиями.

Главный мучающий меня вопрос всё тот же: какое дело Руслану до меня?

Обычно, когда в семье появляется отчим, он относится нейтрально к детям своей супруги. Да, принимает, конечно, но не особо интересуется их жизнью. Дядя Сеня, покойный муж мамы, не в счёт. Он почти что вырастил меня и считал своей дочерью. Но даже он не контролировал каждый мой шаг, а лишь интересовался, всё ли у меня хорошо и не нужно ли мне что-то. Но вот так, чтобы запрещать или указывать, как мне одеваться, как вести себя и как разговаривать с матерью – никогда.

Проворочавшись бог знает сколько, я откидываю одеяло и поднимаюсь с постели. Мне нужен стакан тёплого молока и булочка, вот тогда я усну. Наверное.

Накидываю на себя короткий шёлковый халат, не желая наступать на прошлые грабли, тем более, что сегодня я предпочла лечь спать в трусиках и топике от пижамы. Да, Руслан уже видел меня в одних только трусиках, да и не только… Чёрт, моментально в жар бросило, при воспоминаниях о его пальцах на моей промежности.

– Иди лучше поешь, Лера, а то голод мозги тебе отключает, – ругаюсь на себя и выхожу из комнаты.

Тихо, словно мышь, спускаюсь на кухню, а голос в голове шепчет: он сейчас обнимает твою мать, а может и орудует в её трусах своими пальцами.

– Замолчи! – шиплю я в пустоту, словно умалишённая.

Я прекрасно понимаю, что он её будущий муж, что они не книжки друг другу читают и что меня это не должно волновать. Но почему-то волнует и очень сильно. В груди словно кто-то кулаком бьёт, причиняя боль, а к горлу ком подкатывает.