Я не сделала из маминой комнаты святилище, порядок тоже не наводила. Лень. Из-за лени я выкупила нашу квартиру, когда мне пришло наследство от бабушки с дедушкой. Так было легче, чем искать новое жилье. Перемены даются непросто.
Ковер надо бы пропылесосить. На полках лежит толстый слой пыли. Так она все и оставила. Прежде чем вызывать «Скорую», я убрала только пустой пузырек с таблетками. «Когда я отключусь, подожди пять минут, Софи. Чтобы наверняка».
Двигаюсь как в трансе. Тело делает одно, голова думает другое. Подхожу к комоду в дальнем углу и выдвигаю верхний ящик. Механизм немного заклинивает, но поддается. Бастер стоит в дверях, наблюдает, навострив уши.
Фотография отца давно пропала, однако второй снимок на месте. Газетная вырезка, вставленная в рамку. На изображении – маленькая девочка. Волосы собраны в высокие хвостики. Курносая. С веснушками. На вид ей года три.
Снова слышу голос Мэтти: «Не убивала, но смотрела, как та умирает. Тогда в ней проснулся голод».
Лжец. Манипулятор. Серийный убийца.
И все же…
Я не озвучиваю мысль даже самой себе, просто достаю из кармана телефон и ввожу в браузере «Синди Бауман». Поиск выдает картинки. Десять, пятнадцать, двадцать. Все одинаковые. Точь-в-точь как фотография в рамке.
Сердце колотится, я забываю, как дышать. Сглатываю.
Переворачиваю рамку, разгибаю фиксаторы и убираю картонку.
Из меня вырывается вой. Низкий. Дикий. Волчий.
Меня рвет. Еще раз. Рамка падает на пол. А с ней – обрывок ткани. Синий лоскут в белый горошек.
Замаран кровью. Я знаю, что это кровь Синди Бауман.
Глава 67
Лжец сказал правду.
Анализ ДНК, которого не существовало в момент смерти Синди Бауман, подтвердил, что кровь на ткани в горох принадлежала ей. По волокнам и следам клея выяснилось, что лоскут действительно какое-то время был вклеен в блокнот. У меня есть все основания верить, что в том блокноте вместе с окровавленной тканью содержались извращенные фантазии больного воображения.
После свидания с Мэтти мне пришлось приложить все силы, чтобы совместить воспоминания о женщине, которую я знала, с той, которую знал он. Удавалось с переменным успехом. Я старалась не пить, пробовала молиться. Ничего не выходило.
Во-первых, я снова падала в бездну, только в другую. Раньше мне приходилось пытаться принять то, что мой герой может быть убийцей и что я его предала. Он лишился свободы из-за меня, а я даже не знала, заслужил ли он наказание, поступила ли я по справедливости.
Неведение, как яд, медленно меня убивало.
Нетбол, друзья, оценки – все потеряло смысл. В момент, когда его взяли под стражу, моя жизнь превратилась в существование. Механические действия робота. Человек без цели. Душевная боль. Потерянность.