Возвращаюсь.

Ян садится за стол и опускает голову на руки.

Маленькое, совсем крошечное сожаление стучит в мое сердечко.

Спускаюсь вниз. Сразу направляюсь к плите, включаю огонь.

Изучаю содержимое холодильника и замечаю рыбу.

— Тебе нравится рыба? — робко поворачиваю голову к мужчине.

— Если без яда, то да, — прищуривает веки. Сканирует меня взором.

— Тогда я приготовлю, в качестве прощения за яичницу. Кстати, она просто, м-м, божественная, — еще чувствую вкус.

— Издеваешься?! — возмущается. — Я — мужчина, мне мясо нужно.

Так и крутится на языке какая-то колкость.

Прикусываю язык. Глазами бегаю по продуктам и натыкаюсь на кусок мяса.

— Борщ с мясом? Знаю отличный рецепт. Правда, это быстро не будет. Но могу бутерброды сделать, чтобы заморить червяка.

Легко улыбаюсь.

Ян устало кивает головой.

— Но только под моим пристальным присмотром. Кто знает, что ты туда накладываешь.

— Я не такой ребенок, как некоторые, — резко поворачиваюсь к холодильнику.

Готовлю под скрупулезным наблюдением. Конвой. Мужчина смотрит на мои руки, даже когда чищу овощи.

Интересно, он думает, я на них плевать стану?

Ага, сейчас. Сама борщика красного с пампушками… М-м-м, с чесночком.

Это так на меня горы подействовали. Готова слопать все на свете.