Только на горнолыжную трассу не пошла, побоялась. Вот дождусь Веру, двоим заблудиться веселее. А то, что мы попадем в какую-нибудь передрягу, я даже не сомневаюсь. Это, как клеймо на лбу.

День без приключений на пятую точку — пустая трата времени. Вера всегда так говорит.

Возвращаюсь домой уже почти к вечеру. Легкие сумерки опускаются на землю, а я только сейчас понимаю, как устала за целый день. Останавливаюсь у двери и резко шагаю к запасному входу.

Подстраховываюсь. На всякий случай.

Прокручиваю легонько ключ, толкаю дверь и со страхом захожу в помещение.

К счастью, все спокойно.

Уже в гостиной снимаю куртку.

Диван пуст, как ни странно, а из кухни доносится просто м-м-м, какой аромааат.

Я, как Том, из мультфильма: закрываю глаза, тщательно втягивая в себя аромат жареного бекона, на автомате открываю сковородку на плите и давлюсь от аромата яичницы.

Коробка автомат работает безотказно, поглощая со скоростью торпеды еду, наслаждаясь перчиком, помидорами, свеженькой петрушкой и укропом.

Даже без хлеба. Руками. Ем и напеваю мелодию блаженства. Довольно набиваю желудок и останавливаюсь только тогда, когда сковорода совершенно пуста. Поднимаю взгляд и упираюсь в зелень глаз Яна.

Сердце забывает, как биться. Последний кусок яичницы застревает в трахее. Быстро подхватываю бутылку воды на столе и заливаю в себя из горла.

— Вкусно?

Киваю.

— Я понимаю, голодная. Но как в такое маленькое тело поместилось такое количество пищи? — показывает на пустую тару.

— Хм, подумаешь, два яйца поджарил, — пожимаю плечами.

Мало-помалу отхожу от места преступления. Срываюсь с места и оббегаю стол с другой стороны.

— Там, шесть! Шесть яиц, триста граммов бекона, помидор и целый болгарский перец! И ты все съела! — рычит в спину.

Выбегаю вверх и останавливаюсь на последней строчке. Прислушиваюсь к звукам преследования, но их нет.

Удивительно.