Тигр Мазибуко один сидел в «ориксе». Снаружи, у моста, где погиб Малыш Джо, ждали его ребята, но он не думал о них. У него на коленях была расстелена карта. Он чертил по ней пальцем, что-то напевая себе под нос, монотонно мурлыча. Заверещал телефон. Мазибуко догадывался, кто может ему звонить.

— Больше всего, — заявил он сразу, — мне хочется взорвать гада ракетой, желательно, конечно, по нашу сторону границы. — Голос его был спокойным, он нарочно выбирал такие слова. — Но я понимаю, что это не выход.

— Совершенно верно, — ответила Янина Менц.

— Насколько я понимаю, мы не будем просить помощи у соседей.

— Опять верно.

— Национальная гордость… И потом, нельзя допустить, чтобы секретные сведения попали в чужие руки.

— Да.

— Я хочу устроить засаду.

— Тигр, в этом нет необходимости.

— Что вы имеете в виду?

— Не могу сказать всего по телефону, так что поверь мне на слово. Приоритеты изменились.

Мазибуко еле сдержался. Ярость вскипала в нем, как лава. «Приоритеты изменились»! Он потерял бойца, его постоянно унижали, отрядом быстрого реагирования затыкали все дыры, пришлось терпеть тупость и непрофессионализм козлов, с которыми его заставили работать, а теперь долбаное начальство, которое сидит за долбаным столом в долбаном кабинете, решило, что изменились долбаные приоритеты! Он с трудом проглотил, затолкал назад рвущиеся с губ слова, потому что на срывы он не имел права.

— Ты меня слышишь?

— Да, мэм. Я знаю, по какому маршруту он полетит.

— И что?

— Он направляется в Казунгулу.

— Казунгулу?

— На границе с Замбией. Через Зимбабве он не полетит, там слишком много пограничных застав, слишком большой риск. Уж я-то знаю.

— Ну и что? Казунгулу в Ботсване. Даже если приказ поступит сверху, на согласование всех вопросов уйдет слишком много времени.