Сделав несколько глотков, ощущаю себя спокойнее. Привычный жар разливается по всему телу, дышать становится легче. Рядом с Тарасом я чувствую себя маленькой и неуверенной. Он — взрослый мужчина, лет на десять, как минимум, меня старше. Мой взгляд сползает с его лица к рукам, сканирует безымянной палец правой руки. Кольца нет, но есть след. Едва заметный, почти исчезнувший, но я улавливаю его и морщусь. Он просто снял кольцо, будучи женатым или… развелся?

Господи, почему меня вообще это волнует?

— Чем планируешь заниматься? — неожиданно спрашивает Тарас.

Его голос заставляет меня вздрогнуть и потянуться к бутылке, которую он у меня перехватывает. Наливает вино в бокал сам.

— В смысле работать?

— Да. Ты ведь планировала что-то делать, когда останешься одна?

О работе я не думала, потому что взяла с собой достаточную сумму. Этих денег мне хватит на полгода, минимум. Конечно, если я не буду ими разбрасываться.

— Устроюсь на работу, — равнодушно пожимаю плечами.

Тарас хмурится, но я не обращаю на это внимание.

— Думаешь, это просто?

— Что?

— Найти хорошую работу.

— Мне подойдет любая.

Тарас мотает головой, а затем в лоб спрашивает:

— Сколько тебе лет?

Этот вопрос застает меня врасплох. Я открываю рот и тут же его закрываю.

— Двадцать пять, — выпаливаю первое, что приходит на ум.

— Врешь.

— Выгляжу старше? — спрашиваю, как мне кажется, игриво.

— Не тянешь даже на восемнадцать, — выносит вердикт.