— По вкусу не похоже. — На вкус это как подогретое молоко. Я протягиваю руку, чтобы снять крышку и заглянуть внутрь. — Ни одного внутри.

— Я вытащил их.

— Зачем?

— Потому что они перекрывают носик.

Я улыбаюсь.

— Миллер, в миллионе чайников Англии завариваются чайные пакетики, и ни у кого носики не оказываются перекрытыми.

Он закатывает глаза и откидывается в кресле, скрещивая руки на обнаженной груди.

— Сейчас я полагаюсь на интуицию…

— Миллер Харт? — перебиваю я, сдерживая ухмылку. — Никогда.

Его усталый взгляд только усиливает мое веселье. Я могу сказать, что он наслаждается моей игривостью, даже если не отвечает взаимностью.

— Предполагаю, что ты намекаешь на отсутствие у меня навыков приготовления чая.

— Твоя интуиция не ошибается.

— Так и думал, — бормочет он, поднимая со стола мобильный и нажимая несколько кнопок. — Я просто хотел, чтобы ты чувствовала себя как дома.

— Я и так дома. — Вздрагиваю, когда Миллер бросает на меня обиженный взгляд. Не хотела, чтобы это так прозвучало. — Я..

— Приготовьте машину к девяти, — приказывает он, поднося телефон к уху.

— Миллер, я не…

— И проследите, чтобы не было ни единого пятна, — продолжает он, полностью игнорируя мои попытки объяснить.

— Ты все неправильно…

— И это значит, что в багажнике тоже.

Поднимаю свою кружку, только чтобы с грохотом поставить ее на стол. Громко.