— Никогда не благодари меня, Оливия Тейлор.

Я тяжело дышу, вбирая в себя последствия ошеломляющего взрыва.

— Прости за причиненную боль.

Миллер улыбается. Слегка, но даже это доставляет наслаждение. С каждым днем я нуждаюсь в его улыбке все больше и больше. Глубоко вздохнув, он вынимает из меня пальцы и проводит ими по коже, пока не добирается до щеки. Я знаю, что он собирается сказать.

— Ты не можешь причинить мне физическую боль, Оливия.

Согласно кивнув, я позволяю помочь выбраться себе из ванны и закутаться в полотенце. Взяв еще одно с ближайшей полки, он начинает вытирать мне волосы, убирая излишки воды.

— Давай высушим твои непослушные локоны. — Обхватив привычным жестом мой затылок, он ведет меня к кровати, сделав знак сесть на край. Я послушно выполняю, прекрасно понимая, что Миллер будет во время сушки расчесывать волосы пальцами. Достав фен из ящика стола, он подключает его к розетке. Не теряя времени, устраивается позади. Расположив ноги по обе стороны от меня, полностью заключает в плен своим телом. Из-за шума не поговорить, что вполне меня устраивает. Закрыв глаза, просто получаю удовольствие от того, как он массирует мне голову, пока сушит волосы. Улыбаюсь, представляя его полное удовольствия лицо.

Слишком быстро шум стихает, Миллер наклоняется, зарываясь лицом в свежевымытые волосы, и крепко обнимает меня за талию.

— Ты вела себя грубо, Оливия, — произносит тихо, почти с осторожностью. Ненавистно уже то, что ему приходится это озвучить, пусть у него и есть на это право, но мне нравится, что он считает нужным делать это деликатно.

— Я извинилась.

— Но не перед Уильямом.

Я застываю в его объятьях.

— С каких пор ты стал поклонником Уильяма Андерсона?

Миллер слегка толкает меня ногой в бедро. Это молчаливое предостережение, чтобы я следила за языком.

— Он пытается нам помочь. Мне нужна информация, и я не могу получить ее, находясь здесь в Нью-Йорке.

— Что за информация?

— Это не твои заботы.

Стискиваю зубы и закрываю глаза, чтобы сохранить спокойствие.

— Ты моя забота, — сообщаю и вырываюсь из его объятий, игнорируя усталый вздох Миллера. Он старается держать себя в руках. Мне плевать. Я хватаю расческу с прикроватного столика и оставляю его, ругающегося себе под нос, лежать на спине. С недовольным лицом устремляюсь в гостиную и едва не бросаюсь на диван. Расческой дергаю запутавшиеся пряди, словно в нелепой попытке испортить то, что Миллер любит во мне больше всего.

Вновь впадая в отчаяние, безостановочно провожу щеткой по волосам и получаю от этого извращенное удовольствие. Жгучая боль не позволяет ни о чем думать. Мне даже удается не замечать покалывание кожи, которое с каждой секундой становится все сильнее. Миллер где-то поблизости, но я не обращаю на него внимания, просто решительно рву на себе волосы.