Тук-тук-тук.

В голове ворох мыслей, и я почему-то ощущаю себя виноватым. Слышу шелковистый голос Оливии за дверью.

— Я знаю, чем ты занимаешься! — смеясь, буквально поет она. — Не забудь про кресло, дорогой.

Я закрываю глаза, словно пытаясь спрятаться от своего преступления.

— Не обязательно дерзить, — бормочу я, любя ее и ненавидя одновременно за то, что она так хорошо меня знает.

— С тобой, Миллер Харт, по-другому нельзя. Открой дверь, или я сама войду.

— Нет! — кричу я, зло закатывая кресло под стол. — Ты же знаешь, я люблю открывать для тебя дверь.

— Тогда поторопись. У меня сегодня еще учеба и работа.

Я иду к двери, поправляю костюм, раздраженно проводя рукой по волосам, но, взявшись за ручку, не поворачиваю ее. Меня посещает идея.

— Пообещай, что не расскажешь, — прошу я. Сдерживаюсь, чтобы не открыть дверь прежде, чем она согласится. Оливия словно магнит, который притягивает меня ближе.

— Психотерапевту? — интересуется она, хихикая. И этот смех снова возбуждает меня.

— Да. Скажи, что не сдашь меня.

— Обещаю, — легко соглашается она. — А теперь позволь мне тебя почувствовать.

Я распахиваю дверь, и она бросается мне на шею, вовлекая в поцелуй. Он длится слишком мало, а потом она целует мое заросшее щетиной лицо.

— Я могу случайно проболтаться, — бормочет она, покусывая мои губы.

Кажется, я понял. Улыбаюсь.

— Что ты хочешь за молчание?

— Ночь любви, — уверенно и без промедления заявляет она.

— У тебя все равно нет выбора.

Я крепко обнимаю ее за талию и несу к дивану. Усаживаю на колени, продолжая целовать.