Его взгляд устремлен на записную книжку. Она моя сообщница.

– Эмм, это немного личное, чтобы быть комфортным. Но продолжай.

– Если мой парень спустится по лестнице и будет наблюдать за нашим разговором, он обратит внимание на наше взаимодействие. Наличие или отсутствие химии между нами повлияет на его восприятие меня. – Я переворачиваю страницу. Мое тело гудит. – Меня снова тошнит. Мать моего парня встает и обнимает меня. Она высокая и худая, как и ее сын; у нее такие же серебристо-светлые волосы.

– Хорошо придумано – сделать из меня безымянного блондина. – Голос Калеба звучит буднично, но в нем слышится резкая нотка. – Никто никогда не догадается, что это я.

– Вымышленные архетипы. Гораздо интереснее воссоздавать и драматизировать проблемные…

– Как насчет не писать о моей семье? – перебивает он. Тон его голоса ровный, рассудительный. – И можно я не буду валлийцем? Потому что я правда валлиец. Сделай меня голландцем, или итальянцем, или еще кем-нибудь. Все любят итальянцев.

Вена на моем запястье вспыхивает темно-синим цветом. Наверное, поднимается давление.

– Хорошо, не буду. Прости, я хотела как-то переосмыслить ту поездку, она показалась мне значительной, встреча с твоими родителями, и поэтому я выдумала…

– Ты уже говорила это. – Калеб трет веки и вздыхает. – Слушай, я не хочу ссориться из-за этого, просто говорю, что мне от этого не по себе, ладно?

Я сжимаю его руки в своих:

– Эй, посмотри на меня. Я слышу тебя.

«Ты заинтересовал меня настолько, что я написала о тебе», – хочется мне сказать. Это самый щедрый комплимент с моей стороны, и поэтому я пытаюсь найти фразу, которая могла бы доказать ему, что иногда роман служит – если читать между строк – своего рода любовным посланием.

– Тело моего парня здесь двигается по-другому – оно излучает уверенность, оно свободное и гибкое.

Следующая строчка – «До этого я видела его только с согнутой спиной, полным усталости городским жителем» – может обидеть, и я пропускаю ее.

– Здесь, у моря, когда разговоры в пабе нарастают и просачиваются сквозь каменные стены, я понимаю, кем он является, и может быть, когда он смотрит на меня, я чувствую прилив тепла, словно прошла посвящение. – Я поднимаю глаза, глядя на него, и читаю: – Если бы мы жили в этом пабе, то смогли бы пережить все.

Калеб наконец слегка улыбается.

– Блин, теперь я скучаю по пабу.

– И я, – говорю я и целую его.

Он поглаживает мою спину одним плавным движением, прежде чем выйти за дверь, говоря, что мы увидимся позже, после работы.

Когда за ним закрывается дверь, я выдыхаю с облегчением. Никаких скандалов, и только один ультиматум: не писать о его семье. Но у меня есть четыре тысячи слов, написанных в его стране, и я не намерена тратить их впустую. Поэтому я достаю свой ноутбук, перепечатываю все четыре тысячи слов из записной книжки в «Ворд» и отправляю их по электронной почте своей бабушке, объясняя, что они «в некоторой степени основаны» на моей поездке. Ее мнение поможет определить, стоит ли пренебречь просьбой Калеба.